• EFEYL 2004 
• Crepúsculo de los Héroes
• Sangre de la Tierra
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• Cuando Llegue el Amanecer
• EFEYL 2006
• La Maldición de las Cenizas
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Ungerick y Krestanilah

La toma de Athkar

Era el mismo jinete. El mismo jubón de mangas aterciopeladas. Las mismas calzas púrpuras. Cuando llegó al inicio del camino miró al suelo y lo encontró, cubierto de barro, derribado. Hace una semana había llegado él mismo con las noticias: por orden imperial, Athkar debía ser desalojado en una semana. A la entrada, entre las dos rocas que bordeaban el camino, clavó el estandarte, enhiesto y desafiante. El mismo estandarte que yacía ahora en el suelo.

Delante de él había un hombre de aspecto rudimentario. Las pieles unidas por toscos correajes cubrían su cuerpo. Tras él toda la ciudad esperaba expectante. El jinete desmontó, recogió la tela de púrpura y oro y volvió a montar. En ese momento estaba en la misma pose y con el mismo orgullo con los que llegó a la ciudad hace siete días. Pero ahora, el estandarte estaba embarrado. Miró hacia los bárbaros y dijo: “La ciudad de Athkar ha decidido. ¡Sea pues!”

Todos los thalesianos vieron como se alejaba la montura hasta los bosques. Algunos no sabían qué iba a pasar. Otros, lo tenían demasiado claro y no se alarmaron del grave tono que invitaba a la batalla. Era un sonido quedo que ganaba en profundidad conforme se propagaba por el claro. La nota fue la precursora del movimiento. Del lugar por el que había desaparecido el jinete aparecieron las tropas. Una línea perfectamente delimitada de oscuras armaduras. En la primera fila ondeaba su estandarte: un fénix dorado con un orbe sobre fondo púrpura. Bajo él, un pendón negro, con una torre negra sobre una luna impoluta: las levas del Dominio del Hechicero. 

Uno de los thalesianos dio un grito. Todos gritaron. 

Los thalesianos se dispersaron rápidamente por el claro formando una línea desigual. La marea negra seguía avanzando. Los bárbaros más veteranos se miraron y sonrieron. Hace dos años habían vencido un ejército similar. Las tropas que asolaron posteriormente Tir-Quanor huyeron de este mismo claro. Una nueva mirada para evaluar al enemigo. ¿Cuál era la diferencia? Ninguna. 

“¡Ragnar!” El grito desgarró la fría mañana. El grito desató la furia. El nombre de su dios, desató a las bestias. Los ofheim cargaron brutalmente. La línea oscura resistió el primer envite, pero los hachazos de los más fornidos derribaban a varios enemigos antes de que ni tan siquiera alguien pudiera devolver el golpe. Arriba y abajo, izquierda y derecha. Las armas thalesianas parecían imbuidas de vida propia. Los chamanes miraban con orgullo los dones de los ancestros que sus guerreros se habían ganado antes de la batalla. Lentamente, las pieles parduzcas empezaron a sobrepasar en número a las armaduras oxidadas y los huesos deslucidos. El frente imperial empezaba a hundirse en algunos puntos y un segundo envite thalesiano deshizo definitivamente el bloque imperial. Un gran grito desde la retaguardia de los no muertos hizo que todos ellos retrocedieran lentamente, manteniendo débilmente la posición, ofreciendo una frágil resistencia. Los bárbaros no cejaron en su empeño y siguieron ganando terreno. Ahora las pérdidas imperiales eran realmente considerables. Los thalesianos estaban enardecidos, y ni aún con el grito de retirada del capitán imperial dejaron de avanzar, perseguir y aniquilar a todos los que quedaban. La batalla estaba ganada. El bárbaro que había realizado el grito que marcó la carga levantó el brazo en mitad del claro y mirando en derredor se dispuso a dar el grito de la victoria. 

Un segundo cuerno de batalla sonó. Más agudo, más potente. La carga del flanco derecho fue salvaje y sólo se detuvo cuando no quedó flanco. Una horda de seres escamosos siseaban gritos ininteligibles. Sus flechas volaban en todas direcciones sin importar si impactaban contra no-muertos o contra bárbaros. Sus lanzas se incrustaban contra los thalesianos y rápidamente empuñaban sus armas cortas. Muchos años de entrenamiento, muchos años de instinto, muchos años siendo las fuerzas de choque del imperio. La falange draconiana disolvió el impulso bárbaro tan pronto como había empezado. Algunos respondieron al ataque, y otros fueron hacia el flanco izquierdo para reagruparse. Pero allí estaban los arqueros escoltados por la infantería de las Legiones Olvidadas. Legiones de reinos desaparecidos, religiones extinguidas o de milicias expulsadas. Todas marcialmente ordenadas con una sola directriz en la cabeza: cumplir los designios de la Emperatriz. Y sus designios hoy estaban teñidos de sangre.

Todos los bárbaros que quedaban se encontraban sitiados en el centro del claro. Sonó nuevamente el cuerno. Todo quedó quieto. El bárbaro que inició el grito de guerra miró en todas direcciones. Un flanco estaba controlado por draconianos, el otro por legionarios, al frente las levas del Hechicero y, en retaguardia, el camino hacia Athkar estaba cortado por un intraspasable muro de escudos. Tras el muro, empezaban a ascender las primeras columnas de humo. El ataque se había producido por dos frentes. El otro frente ofheim había caído. La estrategia imperial apareció clara: no-muertos para sacar a los thalesianos de su emplazamiento. El espejismo de la victoria contra sus enemigos no-muertos para hacerles olvidar la precaución. Y una vez que estuvieran expuestos, destruirles en terreno abierto. Había muchos estrategas imperiales curtidos en batallas, pero en el sur había un nombre para las misiones de castigo en terrenos complicados de estas características: Tyer Vorage.

Tyer Vorage apareció por la izquierda, sin orgullo ni aire triunfalista. Esto era solamente deber, esto era simplemente lo inevitable. Levantó la mano y los no-muertos se retiraron. La voz del laureado señor de la batalla se alzaba con firmeza.

“Todos los que no han combatido y han decidido huir, han huido. Mujeres, niños, hombres desarmados. Todos vosotros podéis huir también. Ya no sois bienvenidos. Id y anunciad en el norte que Athkar ya no existe. ¡Marchaos! Marchaos todos menos tú”. Vorage señaló al líder ofheim de la refriega. La infantería del flanco izquierdo hincó una rodilla en el suelo bajando los escudos. Tras ellos estaban los arqueros y una mortífera descarga de saetas acribilló al líder. Cuando algunos thalesianos se acercaron a socorrerle, una segunda descarga de aviso acabó no muy lejos de sus pies. El líder bárbaro cayó de rodillas ante la mirada impotente de sus compañeros, aferró fuertemente su hacha, miró Athkar por última vez y expiró.

Y así fue como Athkar fue tomada por el ejército imperial bajo las órdenes de Tyer Vorage tal y cómo se le había encomendado desde el Palacio de Consejeros Imperiales. Ahora, sólo quedaba esperar...

La Leyenda del Rey (1ª parte)

En una de las esquinas de la plaza de la aldea, entre dos carros vacíos y un gran montón de paja de los restos del pequeño mercado de los días pasados en que habían formado parte del alimento de algunas cabras, jugaban unos niños con espadas de madera y cubos como yelmo, que se les encajaban en la cabeza, tapándoles los ojos, cada vez que daban un salto.

La plaza estaba animada en la soleada mañana de invierno y podían oírse toda clase de sonidos de los sencillos edificios construidos alrededor del cruce de las dos calles que formaban el núcleo de la aldea. El herrero tenía las puertas de madera abiertas y golpeaba su martillo sobre el yunque en una cadencia rítmica. Clinggg, cling-cling. Clinggg, cling-cling.

Cerca de allí, el olor de la carne cocinada surgía de "El Cerdo Asado", una de las dos tabernas locales.

Un escudero estaba gritando a un joven paje por sus torpezas y descuidos con la montura de su señor. El impetuoso corcel de la discordia llevaba la librea del dragón rojo con las alas extendidas. La llegada de Sir Lunzet esa misma noche no había sido aún desperdigada entre los habitantes, aunque poco quedaba ya para que corriese de boca en boca.

El que sí se había percatado era el viejo Enalis, vestido con una raída túnica blanca, que había conocido mejores tiempos, y que llevaba en el pecho el distintivo del Gremio de Curanderos. Se preguntaba por qué un caballero del Príncipe estaba de camino al Norte en pleno invierno.

Ajenos a todo esto, los niños seguían jugando con sus espadas en la esquina de la plaza, brincando entre los carros. Uno de ellos recibió un golpe en el improvisado yelmo que le hizo caer al suelo. Mientras se encontraba postrado y a punto de ser rematado por otro niño mucho más grande, tomó un aro de metal del suelo y con un movimiento rápido se lo colocó en la cabeza a modo de corona y comenzó a gritar: ¡Alto, soy el Príncipe y debes obedecerme!

Los otros muchachos se detuvieron y callaron un momento ante el nuevo giro del juego. Un instante después, uno de los más jóvenes, con cara de astuto, tomó otro de los aros de los enganches del carro, se lo colocó, y alzando su espada de madera proclamó a viva voz: ¡Y yo soy el Rey de Kendoria que ha vuelto para matarte!

El silencio se apoderó de la plaza. El escudero se giró bruscamente para alivio del torpe paje que estaba conteniendo el aliento y hasta el herrero dejó de golpear con su pesado martillo en el interior de la herrería.

Continuará...

La Leyenda del Rey (2ª parte)

El anciano curandero cruzó la plaza a grandes pasos en dirección a los niños, tratando de no echarse a correr. Tomó en sus brazos al de la cara de astuto, agarró de la mano ferreamente al que llevaba el otro aro en la cabeza y agrupó apresuradamente a todos los demás hacia la protección de los carros, fuera de la vista de ojos interesados. Los niños estaban demasiado impresionados por lo que habían provocado como para resistirse.

Enalis esperó un momento con el alma en vilo hasta que se volvió a escuchar el clinggg, cling-cling. ¡Gracias a Dios! -- suspiró.

Los rostros de los niños presentaban toda una serie de emociones desde la interrogación hasta la más absoluta confusión. El viejo Enalis les devolvió una mirada comprensiva y soltó a los dos muchachos, sentándose en el mástil horizontal del carro para sujetar los yugos de los animales.

Os contaré una vieja historia -- comenzó con voz profunda y amable.

"Hace unos 200 años, el rey Aldrion de Kendoria se enfrentó con una horda de bárbaros thalesianos en las verdes praderas que hoy pertenecen al Sur de Thalesia. Los hombres de armas del rey lucharon valientemente contra el enemigo y se enfrentaron con orgullo y honor a los salvajes guerreros de Uktagar, el Oso Sangriento, un caudillo que había puesto a sus pies ejércitos enteros y había destruido pueblos y aldeas.

Los tambores resonaban y caían los hombres en la lucha. Pero allí estaba el rey Aldrion, con su espada Banaenn'a, una poderosa arma mágica con la que hacía retroceder a los enemigos y con ella, era el rey un adversario formidable, pues dicen que el poder de los reyes se ha perdido en Kendoria, pero algo queda en la línea de los príncipes, aunque no es lo mismo.

Y Dios había bendecido aquel brazo que blandía la espada y aquella corona que sobre su cabeza portaba. Pero Uktagar hizo su aparición, fortalecido por el poder de sus dioses paganos y con una gigantesca hacha con la que destrozaba a los hombres de tres en tres. Días duró la batalla, que acabó trasladándose a las montañas encantadas más al Sur. Y en lo más alto de la montaña, al borde del abismo luchaban Uktagar y el rey, y en cada golpe se podía oír el rugido de los truenos. 

Pero el rey Aldrion era demasiado fuerte para caer bajo el hacha de un thalesiano y en su furia despedía fulgor blanco divino, mientras que Uktagar brillaba con un apagado color azul marino a la luz de la tormenta. Se abalanzaron el uno sobre el otro con los ojos fieros y los puños aferrando sus armas. Del rey manaba sangre por sus numerosas heridas que hubieran causado la muerte de muchos hombres, pero sangre de reyes corría por sus venas y en un último esfuerzo atravesó el pecho de Uktagar con la espada Banaenn'a y le arrancó el corazón. Y dice la leyenda que el corazón era azul.

El cuerpo de Uktagar cayó por el abismo hasta el fondo del lago como una piedra enorme, quizás arrastrado por el peso de la espada. Una niebla densa cubrió las montañas encantadas y muchos se perdieron en ellas para no regresar jamás, pero dicen que el rey nunca se perdió, sino que descansa allí, curándose de sus heridas y que regresará en el momento de necesidad.

El rey Aldrion no tenía hijos, por lo que, al cabo de unos años, su primo, el Duque de Taidra después de unos cuantos "arreglos" en la familia y en la corte, encerró a la reina en un convento y tomó el trono. Pero la corona y la espada se habían perdido, y la Iglesia no reconocía al pariente como rey sin pruebas de la muerte de Aldrion, por lo que éste hizo crear una nueva corona y tomó el título de Príncipe de Kendoria y juró lealtad a Su Alteza, la Emperatriz Zerika, asumiendo las leyes imperiales como propias y permitiendo a otras religiones asentarse en el reino."

Cuando terminó la narración, el viejo Enalis parecía triste como quien ha vivido largo tiempo y conoce el sufrimiento muy de cerca.

¿Y es verdad que el rey ha vuelto? -- preguntó uno de los niños, que aún llevaba el aro de hierro en la cabeza.

Enalis se había levantado un poco y escudriñaba por encima del carro en dirección a "El Cerdo Asado". No vio a nadie allí y empezó a buscar en el resto de la plaza. A unos pasos de donde estaba él sentado se encontraba Sir Lunzet con un brillo extraño en los ojos y una expresión en el rostro que no le gustó nada. Eso no lo sé --respondió al niño.

Clinggg, cling-cling, clinggg, cling-cling. El martillo seguía resonando al entrechocar con el yunque del herrero, y el viejo Enalis se puso a tarear una antigua canción en voz queda:

Muerte en el Drina

AVISO: El presente relato tiene un contenido bastante macabro y puede herir la sensibilidad de alguien. El que siga leyendo, que lo haga bajo su propia responsabilidad. 

En la noche fría, una reunión de kendorianos tenía lugar. Eran cabecillas campesinos y guardias que se intentaban organizar para resistir la oleada real. Un viejo tuerto tomó la palabra.

“Tras la toma de la baronía, las tropas del rey aseguraron la comunicación de la zona con las otras baronías rebeladas contra el príncipe. Para ello el mayor obstáculo era el río Drina, en la montañosa zona al sureste de la capital. El mejor paso es mi aldea, Ertan. Allí fue enviado un brutal jefe de obras, el general Abidaga, para dirigir la construcción de un puente usándonos como esclavos. Algunos campesinos locales organizaron una resistencia encubierta, saboteando las obras tanto como podían. Finalmente fueron capturados. Su jefe fue torturado, y se decretó una ejecución que hiciese ejemplo en el pueblo...”

El relato del viejo era tan vívido que evocaba las imágenes en la mente de su auditorio:

Oye bien: si las cosas no se desarrollan como hace falta y me cubrís de ridículo ante todo el mundo, no aparezcáis ante mí ni tú ni esa basura de nómada. Os ahogaré en el Drina como perros. Después, volviéndose hacia el nómada, que tiritaba, Abidaga añadió con voz algo más dulce:

Aquí tienes seis ducados por tu trabajo, y tendrás seis más si permanece vivo hasta la noche. Y ahora ¡cuidado!

Los cuernos tocaron marcando la hora nona con voz aguda y clara. La inquietud se extendió entre las gentes allí reunidas y, poco después, la puerta de la cuadra se abrió. Diez soldados del rey formaron en dos filas de a cinco cada una. Entre ellos se encontraba Radis; rápido y encorvado, como siempre, avanzaba sin separar las piernas. Caminaba a pasitos, de una manera extraña, casi brincando sobre sus pies heridos en los que se veían agujeros sangrientos en lugar de las uñas; llevaba al hombro un poste blanco, largo y puntiagudo. Detrás de él iban Merdjan y los otros nómadas que le ayudarían en la ejecución de la sentencia. 

De pronto surgió, de no se sabe dónde, el Pleviak, el cual, a lomos de su caballo bayo, se puso en cabeza de aquel cortejo que tenía que recorrer cien pasos para alcanzar los primeros andamiajes. Todo el mundo estiraba el cuello y se ponía en puntillas para ver al hombre que había organizado el complot y la resistencia a favor del Príncipe, y que se había atrevido a sabotear las obras. Quedaron asombrados ante el aspecto miserable e insignificante de aquel hombre a quien habían imaginado completamente distinto. Desde luego ninguno de ellos sabía por qué iba dando saltitos de un modo tan cómico, ni por qué andaba con paso entrecortado; ni nadie veía bien las quemaduras causadas por las cadenas con que habían ceñido su cuerpo; ahora iba cubierto con su camisa y una raída capa. Por estas razones, les parecía aquellas gentes que era demasiado miserable e insignificante para haber llevado a cabo las hazañas que ahora le conducían al patíbulo. Solamente el largo poste blanco daba a la escena una grandeza siniestra y atraía hacia él las miradas.

Cuando llegaron al lugar donde se realizaban los trabajos de nivelación de la orilla, el Pleviak bajó de su caballo y, con gesto majestuoso y teatral entregó la brida a su criado, para desaparecer a continuación con los demás, por el camino cubierto de barro y escarpado que llevaba al agua. Poco después, las gentes pudieron verlos reaparecer, en el mismo orden, por los andamiajes y trepar lentamente y con precaución. En los pasajes estrechos, hechos de vigas y tablones, los guardianes rodeaban completamente y apretaban entre ellos a Radis para que no saltase al río. Así fueron avanzando despacio, sin dejar de subir cada vez más arriba, hasta que por fin llegaron al punto más elevado. Allí, se extendía por encima del agua un espacio entarimado, del tamaño de una habitación no muy grande. Sobre aquel espacio se situaron, como en un escenario alzado, Radis, el Plevliak y los tres nómadas, mientras que los otros soldados permanecían dispersos por los andamiajes. En la llanura, la gente se movía y cambiaba de sitio. No más de cien pasos la separaba del lugar donde se realizaban los preparativos para la ejecución, podían ver a cada persona y cada movimiento, pero sin alcanzar a oír las palabras ni a distinguir los detalles. La multitud que se hallaba en la orilla izquierda estaba tres veces más alejada y se agitaba cuanto podía, haciendo esfuerzos exagerados para poder ver y oír mejor. Pero no era posible escuchar nada, y lo que se oía, resultó ser trivial y sin interés, en tanto que, al final, el espectáculo llegó a ser tan espantoso que todos volvieron la cabeza y muchos de ellos regresaron rápidamente a sus casas, arrepintiéndose de haber acudido.

Cuando se ordenó a Radis que se tendiese, dudó un momento; después, sin mirar a los nómadas ni a los soldados, como si no existiesen, se acercó al Plevliak, a quien, como si fuese alguno los suyos, y empleando un tono confidencial, la dijo con voz sorda:

“Por este mundo y por el otro, te pido que me escuches: hazme la gracia de atravesarme de modo que no sufra como un perro.”

El Plevliak se sobresaltó y gritó como si intentase defenderse de aquella especie de conversación demasiado íntima: 
“¡Vete, traidor! ¿Acaso vas a suplicar como una mujer, tú, el valiente que ha destruido lo que pertenece al rey? Será como se ha ordenado y como tú mereces.”

Radis inclinó aún más la cabeza, mientras los nómadas se acercaban a él y le despojaban de la capa y de la camisa. Sobre su pecho, rojas y tumefactas, aparecieron las llagas producidas por las cadenas. Sin pronunciar una palabra más el campesino se tumbó boca abajo, tal y como le habían ordenado. Los nómadas se aproximaron y le ataron primero las manos a la espalda y después le ligaron una cuerda alrededor de los tobillos. Cada uno tiró hacia sí, separándole ampliamente las piernas. Entretanto, Merdjan colocaba el poste encima de dos trozos de madera cortos y cilíndricos, de modo que el extremo quedaba entre las piernas del campesino. A continuación, sacó del cinturón un cuchillo ancho y corto, se arrodilló junto al condenado y se inclinó sobre él para cortar la tela de sus pantalones en la parte de la entrepierna y para ensanchar la abertura a través de la cual el poste penetraría en el cuerpo. Aquella parte del trabajo del verdugo que, sin duda, era la más desagradable, fue invisible para los espectadores. Tan sólo pudieron apreciar el estremecimiento del cuerpo a causa del picotazo breve e imperceptible del cuchillo, y, luego, cómo se erguía a medias, cual si tratase de levantarse para volverse a caer de pronto, golpeando sordamente el entarimado. 

No más hubo terminado, el nómada dio un ligero salto, tomó del suelo e1 mazo de madera y puso a martillear la parte inferior y roma del poste con lentitud y mesura. A cada dos martillazos, se detenía un momento y miraba, primero, al cuerpo en que el poste se iba introduciendo, y, después, a los nómadas, exhortándoles a que tirasen con suavidad y sin sacudidas. El cuerpo del campesino con las piernas separadas, se convulsionaba instintivamente a cada mazazo, la columna vertebral se plegaba y se encorvaba, pero las cuerdas mantenían su tensión y obligaban al condenado a enderezarse. El silencio era tal en las dos orillas que podía distinguirse con claridad el sonido que producía el mazo al golpear el poste y el eco que se repetía algún lugar de la orilla escarpada. Los que estaban más cerca podían oír cómo Radis golpeaba con la frente sobre las tablas y, además, otro ruido insólito que no era ni un gemido ni un lamento ni un estertor ni ningún sonido humano determinado. 

Aquel cuerpo torturado emitía una, especie de chirrido y un crujido, como cuando se tira a patadas una empalizada o se derriba un árbol. El nómada, a cada dos martillazos, se dirigía al cuerpo tendido, se inclinaba, examinando si el poste avanzaba en buena dirección y, cuando se había cerciorado de que ningún órgano vital estaba herido, volvía a su sitio y continuaba su tarea.

Todo aquello, desde la orilla, se oía débilmente y se veía aún más débilmente, pero no había quien no sintiese temblar sus piernas; los rostros palidecían, las manos se quedaban heladas.

Durante un momento, cesaron los mazazos. Merdjan había observado que en el vértice del omoplato derecho los músculos se ponían tensos y la piel se levantaba. Se acercó rápidamente y, en aquel lugar, ligeramente hinchado, hizo una incisión en forma de cruz. Por el corte empezó a correr una sangre pálida, primero en pequeña cantidad, luego, a borbotones. Aún dio dos o tres mazazos, ligeros y prudentes, y, por el sitio en el que acababa de hacer el corte, apareció la punta herrada del paste. Continuó todavía unos minutos martilleando hasta que la punta del palo alcanzó la altura de la oreja derecha.

Radislav estaba empalado en el poste de igual modo que se ensarta un cordero en el asador, con la diferencia de que a él no le salía la punta por la boca, sino por la espalda, no habiendo interesado gravemente ni los intestinos ni el corazón ni los pulmones. Merdjan dejó a un lado el mazo y se acercó. Examinó el cuerpo inmóvil, evitando pisar la sangre que caía gota a gota de los puntos por donde el poste había mirado y había salido; aquella sangre formaba pequeños charcos sobre el entarimado. Los dos nómadas dieron la vuelta al cuerpo entumecido y se pusieron a atarle las piernas a la parte inferior del poste. Mientras tanto, Merdjan observaba para ver si el hombre continuaba vivo y examinaba atentamente aquel rostro que, en un abrir y cerrar de ojos, se había hinchado, ensanchándose, haciéndose más grande. Tenía los ojos abiertos de par en par, inquietos; pero los párpados permanecían inmóviles, la boca abierta, los labios rígidos y contraídos, los dientes apretados. Aquel hombre no podía controlar ya algunos de los músculos de su cara, que, por esta circunstancia, parecía una máscara. Sin embargo, su corazón latía sordamente y los pulmones mantenían una respiración corta y acelerada. Los verdugos levantaron el poste. Merdjan les gritaba que tuviesen cuidado y que no sacudiesen el cuerpo; él mismo ayudaba a la operación. Fijaron la base del poste entre dos vigas y lo aseguraron con grandes clavos; a continuación, y a la misma altura, clavaron igualmente un tarugo de madera al poste y a las vigas. Una vez terminada la tarea, los nómadas se apartaron un poco, yendo a reunirse con los soldados, y, en el espacio vacío, quedó solo, elevado, el hombre empalado. Tan sólo corría un hilillo de sangre por el poste. 

El hombre continuaba vivo y sin perder el conocimiento. Sus costados se agitaban, las venas latían en el cuello, sus ojos giraban lentamente pero sin cesar. De sus dientes apretados se escapaba un quejido del que a duras penas se podían distinguir unas palabras entrecortadas --Hombres del rey... Hombres del rey...¡Ojalá muráis como perros!

El anciano tuvo que hacer una pausa entre sollozos en este punto de su relato, y el hechizo de creerse espectador se deshizo en parte.

“Vivió hasta el mediodía del día siguiente. Cuando los nómadas iban a tirarlo al río, compramos su cuerpo para poder darle un entierro digno de él. Pero ya no habrá más resistencia en las obras. La gente está totalmente aterrada por Abidaga. La sola mención de su nombre hace que los hombres se orinen encima.”

El resto de los reunidos, hombres de armas la mayoría, fruncían el ceño. Si la población no les apoyaba, ¿cómo iban a resistir?.

Colaboración de Antonino Vázquez - DeValk 

La audiencia (1ª parte)

El Canciller Mayor Atkaláes caminaba con paso decidido pero no apresurado hacia el salón de entrenamientos de palacio, donde el Príncipe Galier estaría practicando las artes del combate.

Atkaláes conocía muy bien a su Señor, se podría decir que de toda la vida. Cuando el padre de Galier le había nombrado Canciller Mayor, él ya había dejado de considerarse un hombre joven.

Dos de los guardias abrieron las puertas de doble hoja, mientras otros cuatro le franqueaban el paso con las lanzas, en perfecta formación. Al otro lado de la puerta, el ujier anunció su nombre.

El salón estaba desprovisto de muebles salvo en las paredes, con armas de todo tipo, armaduras y escudos de entrenamiento. El Príncipe combatía enérgicamente con su maestro de armas, el Conde Jazar, un noble, señor de varios castillos en Copomar, y con otros dos oponentes de su guardia personal.

- Majestad- gritó el Canciller para hacerse oír por encima del entrechocar de las armas- Los partidarios del insurrecto han tomado la otra orilla del Drina.
- ¡Maldito bastardo!- El Príncipe arrojó su espada con furia contra la pequeña puerta de roble del otro extremo de la sala. El acero se clavó con un golpe brutal y permaneció así un instante hasta que cayó vencido por su propio peso, provocando un estruendo de metal contra piedra.

El Canciller agradeció a Dios en su mente que se tratase de un arma de entrenamiento y  no de la espada mágica del Príncipe, que habría hecho estallar la puerta en mil pedazos con toda probabilidad.

Esto tiene que acabar, Atkaláes. Hemos de demostrar a todos nuestros nobles quién es su verdadero Señor. Ese malnacido es sólo un rumor de una leyenda. ¡Yo soy el legítimo gobernante de Kendoria!- Los ojos del Príncipe parecieron brillar con sus palabras- Si es necesario, yo mismo le cortaré su maldita cabeza descoronada.

El Canciller interrumpió con cierta vacilación en la voz. No había visto al Príncipe Galier enardecido de esa manera nunca- Majestad... ha llegado la respuesta de la corte. Su Alteza os concederá audiencia y permiso para posar vuestra mano en el Orbe, y recibir su bendición en el más alto honor del Imperio. 

Un relámpago de alegría iluminó el rostro del soberano

- ¿Hay noticias del Cardenal?- preguntó, recomponiendo sus emociones.
- Se excusa diciendo que el Arzobispo Edelman aún no se ha pronunciado. Sin embargo, el Embajador Taraldor sí ha llegado con informes y espera a que le atendáis.
- Citadle en mi despacho y preparad el viaje, Canciller. ¡Si Dios no nos concede su gracia, la Emperatriz lo hará!

Mientras salía del salón con su guardia personal, el Príncipe se detuvo un momento, como si hubiese recordado algo de importancia. 

Y convocad a los Señores Dragón. Ha llegado el momento de tomar la iniciativa.

Sagrado

Los campesinos se detuvieron para ver a los Caballeros Dragón que volvían del bosque.

 Los dos hombres de la Orden del Dragón portaban pesadas armaduras mientras los escuderos sujetaban a sus presas: dos de ellos sujetaba un hombre y el tercero a una mujer. Ambos tenían aspecto desaliñado y se miraban el uno al otro con cara de miedo.

 Mientras, un tipo con una fea cicatriz en el pómulo ataba a un árbol los perros de caza que ladraban sin cesar. Había sido difícil separarlos de su presa y tanto el hombre como la mujer tenían heridas de mordisco de las que caían pequeños hilillos de sangre. El caballero de mayor rango se dispuso a registrar al hombre y no tardó en encontrar una carta, la leyó y se dirigió a los presentes de esta forma:

 -“Aquí tenemos a dos traidores que han estado informando de los movimientos del ejército a ese impostor que se hace llamar Rey. Y aquí están las pruebas. No queda ninguna duda. Estos despojos son unos malditos espías y merecen la muerte por traicionar al Príncipe, su señor a quien deben obediencia.”

 -“¡¡Piedad!!”- gritó el chico, pero, en un descuido, puso la pierna tras el escudero que sujetaba a la mujer a la vez que lo empujaba hacia detrás con todo su peso. El guerrero, cargado con armadura, hizo un amago de trastabillar mientras  la mujer aprovechaba el descuido para zafarse después de forcejear durante unos segundos. La joven, de no más de veinte primaveras corría como si el mismo diablo le persiguiera para llevarla hacia el infierno. Dos de los caballeros fueron a por los caballos mientras algunos escuderos  la intentaba perseguir por las callejuelas de tierra de la aldea.

 Los niños veían asombrados como la chiquilla entraba en la Iglesia gritando “¡Sagrado!, ¡Me acojo a suelo sagrado!”. En poco tiempo los caballeros estuvieron rodeados por una multitud que se agolpaba a la puerta de la Iglesia. De allí salió un sacerdote de la Iglesia apoyado en una vara de nogal que miraba con aspecto desafiante.

-“Entregadnos a la traidora. El Príncipe la reclama”

-“Se ha acogido a Sagrado. Si sale de la Iglesia es toda vuestra pero yo no la puedo obligar a salir” - contestó el sacerdote.

-“Entraremos a por ella y la sacaremos arrastras si hace falta. No te interpongas entre nosotros y los enemigos del Príncipe. Si lo haces, te consideraremos uno de ellos”

 Una figura con armadura asomó lentamente en la puerta de la iglesia. Era un caballero de la Orden del Fuego y la Espada. La orden de monjes caballeros de la Iglesia. Se encontraba solo frente a los tres, pero su mirada dejaba ver que estaba dispuesto a morir sin pestañear aunque no tuviese la más mínima posibilidad.

-“Vas a necesitar de toda la ayuda de Dios si crees que ese fantoche sin cerebro y tú vais a durar más de cinco minutos protegiendo a esta sabandija”.

-“Sin duda confío en el poder de Dios y en mi espada. Pero tampoco creo que sea muy sabio por tu parte derramar sangre en estos momentos. Estoy seguro que al Príncipe no le gustará que le hagas este tipo de favores... le convertirían en alguien demasiado poco popular”- contestó fríamente el Caballero de la Iglesia.

 Los dos caballeros de la Orden del Dragón miraron a ambos lados.  Unas doscientas personas estaban contemplando la escena. Debían andarse con cuidado, pero si este cura de pueblo podía echar un órdago, ellos estaba al mando de su partida de caza y representaban la autoridad del Príncipe.

-“Esta actitud me está empezando a hartar. Ya es bastante ambigua la falta de compromiso que tiene la Iglesia. Pero empiezo a sospechar que hay demasiados sucios partidarios del Rey infiltrados. Tú no haces más que darnos razones para que iniciemos una limpieza. Entréganos a ese traidor y demuestra que no eres uno de ellos. Si no, quizás nos planteemos medidas para arrancar el mal de raíz. No querrás traer problemas a los tuyos ¿verdad?” - contestó el caballero.

 Una arruga se formó en la frente del eclesiástico. Ciertamente la posición de la Iglesia era muy complicada. No sabía cuanto tiempo podría mantener la neutralidad pero no sería mucho. Su deber era salvar a esa pobre mujer de una muerte terrible. Al otro lado, el chico, fuertemente agarrado por los hombres de los Caballeros Dragón, dejaba caer en silencio una lágrima sin dejar de mirar a la mujer. Estaba claro que los dos eran algo más que amigos. El chico le decía que se fuera dentro de la iglesia pero ella seguía peligrosamente cerca del umbral. Sólo ella podría ser salvada. El clérigo no se lo pensó más. El Príncipe necesitaba una excusa para ir contra la Iglesia, pero esto no era suficiente. Como mucho quemarían esta iglesia y aún así sería una medida excesiva. Al Príncipe Galier no le convenía hacer este tipo de cosas. El sacerdote se encomendó a Dios, miró a la mujer, luego al chico sujeto por dos hombres, respiró profundamente y con la voz autoritaria con la que solía hablar desde el púlpito dijo:

-“La Iglesia se pronunciará como siempre lo ha hecho, en el próximo Concilio. Y esa autoridad no me corresponde a mí, pues sólo un Concilio tiene autoridad sobre tales asuntos. Estoy seguro de que su Majestad sabrá comprender las sagradas leyes que rigen a la Iglesia. Y no se pueden convocar un Concilio en los cuarenta días anteriores a la fiesta del Creatio Deux por lo que me temo que habrá que tener paciencia. Es la norma de  Aldeo. Cada cual tiene que obedecer sus leyes, yo sigo las de la Iglesia y éstas dicen que cualquiera que se acoja a sagrado debe recibir su protección.”-

-“¡¡Excusas!!”-, gritó y escupió el Caballero Dragón.

-“¡Es ley y la sagrada tradición debe ser respetada como si viniera del mismo Dios! La Iglesia se pronunciará cuando el Arzobispo convoque el Concilio. Pero si vertéis sangre sobre un templo del Señor, la ira de Dios caerá sobre los Caballeros Dragón y sobre aquel que ordene tal acto. Y sabed que las decisiones de la Iglesia son sabias pues son guiadas por Dios. No hagáis nada de lo que tengáis que arrepentiros, no sea que la sangre de tus pecados decida el próximo Concilio en una dirección que no le guste a tu señor el Príncipe.”

 Se hizo una pausa terrible. Los Caballeros Dragón sabían perfectamente que la Iglesia seguía teniendo mucho poder. Puede que estuviera jugando un doble juego, pero era mucho mejor así que tener a la Iglesia abiertamente en contra. Por un momento pareció que el líder de los Caballeros Dragón iba a dejarse llevar por la ira pero un campesino se le acercó, le susurró algo al oído y para sorpresa de los presentes esbozó una cruel sonrisa....

-“Quizás hayas salvado la vida de esa rata. Pero no dudes que tendrá su castigo. Seguro que quería mucho a su amiguito ¿verdad?... no me digas que querías a ese maleante? ¡Qué ...encantador! ¿No es maravilloso? Las fulanas y los miserables también se aman...Y lo mejor de todo es que mañana podrás ver en primera fila desde el umbral de la Iglesia la bonita y lenta ejecución de este sucio traidor. Será muy interesante, eso te lo puedo asegurar.”

 Todos los presentes vieron como los dos amantes se rompieron llorar.

La audiencia (2ª parte)

En el rostro más perfecto, bajo el resplandor de los ojos verdes como estrellas de esmeralda, se dibujó una tenue sonrisa.

Su Majestad, el Príncipe Galier de Kendoria retiró la mano del Orbe Imperial, que dejó de brillar poco a poco. En sus ojos se reflejaba una profunda luz de entendimiento del que ha sido instruido en misterios que abarcan más de lo que nunca podría contemplar. Había clavado una rodilla en tierra y ahora inclinaba la cabeza en señal de profundo agradecimiento y reverencia a la Emperatriz. Recordó cómo había llegado hasta allí, mientras la aclamación general se extendía por todo el salón, que parecía inacabable. 

Se había sentido empequeñecido por un momento ante el lujo imperial. Había dejado atrás la visión de la extraordinaria aguja de marfil, la Tarocca, la impresionante torre de las adivinas de la Emperatriz. El Palacio Imperial no podía describirse con palabras. Los materiales más exóticos y caros de un imperio que poseía reinos e islas hasta los extremos del mundo conocido se habían utilizado en la construcción de aquel edificio y sus salones. Cientos de años de tributos y regalos, de trofeos de conquistas y batallas de generaciones de soldados, pulcramente colocados con un buen gusto más allá de toda discusión se distribuían en paredes y galerías. 

Dos de los Caballeros Dragón de su guardia de habían saludado protocolariamente a la Guardia de la Emperatriz antes de traspasar el arco de las puertas dobles enjoyadas que franqueaban el paso al el salón de audiencias.

El fragante aroma de especias que ardían lentamente en candiles se mezcló con la impresionante visión las columnas que se elevaban más allá de la vista, en un efecto seguramente provocado por la magia. Y, al fondo del salón, bajo largas cortinas de terciopelo púrpura que enmarcaban el estandarte del fénix y todos los símbolos de su casa y de su rango, en un trono que refulgía por sí mismo sin por ello eclipsar a su dueña, la Señora del Imperio, Su Alteza Zerika, Primogénita de la Casa del Fénix y Heredera del Orbe Imperial, se hallaba sentada, poderosa sin par, con sus ojos como esmeraldas, más allá del alcance de la comprensión, inabarcable en su majestuosidad.

Pero el Príncipe Galier no era un súbdito del tres al cuarto. Por sus venas corría la sangre de una estirpe que llevaba dos siglos gobernando un reino. Con paso marcado, perfectamente acompasado con el de su guardia personal que lucían armaduras brillantes como el sol y  sobrevestas rojas con el emblema de la corona de oro, el soberano de Kendoria había avanzado firmemente y con orgullo hasta el pié del estrado.

Cuando descendió por la escalera, el ujier, que era el más cercano al acceso del trono, salió a su paso, tembloroso, como si estuviese delante de un dios de tiempos pasados. Tomó la palma de su mano con una rica tela, que al Príncipe le pareció extremadamente suave al tacto, y se quedó maravillado aún recordando el prodigio que acababan de ver.

Pero su voz resonó con fuerza en el salón del trono

"¡Alabado sea el Príncipe! Que Kendoria clame orgullosa pues el falso Rey ya no puede engañarnos. Demostrada queda la legitimidad de vuestro gobernante. Pues Poder, y no otra cosa busca el detractor del Imperio. Busca esclavizaros bajo su yugo, ratificándose en sus costumbres arcaicas. Contra la tiranía real alzaos pueblo kendoriano, contra su altiva actitud, contra sus corazón negro y su brazo asesino. Ante la corona Real no os inclinéis esclavos. ¡Levanta tu espada Pueblo Kendoriano, a golpes liberaos del yugo del Ilegítimo. ¡Gloria al Príncipe¡ ¡Quon Kendoria ka quon Haldescë*!"

* ¡Por Kendoria y por el Príncipe!

El Príncipe, quedó algo confuso por lo que había pasado y las palabras de aquel siervo de la Emperatriz, que sonaban extrañas, pero los aplausos y vítores de los cortesanos e invitados pronto le hicieron devolver su mente a la realidad y bajar el último escalón del estrado.

Se desplegaron pendones rojos junto a los púrpura a su paso. El sonido de las armaduras de sus hombres al marchar sobre la lujosa alfombra, avanzando orgullosamente junto a él apenas se percibía ahora. 

Sólo quedaba por hacer una cosa. Sólo un lugar al que ir. Si el que se hacía llamar rey avanzaba hacia el Este cerca de la frontera con Thalesia, no tendría más remedio que pasar por allí. Y él pensaba tomar rumbo al Norte, a enfrentarse con su propia espada al insurrecto. Ahora ya no quedaría ninguna sombra de duda entre sus nobles ni en su propio corazón. La corona de Kendoria seguiría siendo la de los Príncipes, e iba a ser la única cabeza que todavía podría sostenerla.

Rojo amanecer

El sol se alzaba rojo sobre Veroan, pero las altas cumbres del valle de Nertha impedían que iluminase la aldea. En el despacho de Buris Bray el silencio se adueñaba de cada segundo lenta e inexorablemente.

Muertos... - Murmuró Bray rompiendo la calma - ... Todos muertos.

-Mi señor, el paso a través de las montañas es impracticable en esta época del año, quizás vuelvan. - Dijo su senescal sin demasiada convicción.

-Si Lorus Aughar quiere guerra, la tendrá. Veroan no descansará hasta que los bárbaros del Norte se arrodillen o mueran, o hasta que no quede un solo verim capaz de enfrentarse a ellos.

Buris Bray tomó asiento y comenzó a escribir una nota. Las palabras fluían rápido como la sangre, llenándose de odio y de fuerza a cada segundo. No parecía que nunca fuese a cesar, y el rasgar de la pluma sobre el papel fue ocupando aquel espacio que el silencio y la paz habían abandonado.

Al acabar estampó su sello y le tendió el escrito a su senescal.

Enviarás una copia a Su Excelencia, el Duque Kaliadán de Lloria, y otra a cada ciudad y cada aldea en Veroan; que todo verim sepa que el Señor de sus tierras no permitirá que unos bárbaros siembren el terror impunemente. Las pisadas de Lord Bray resonaron en el suelo de piedra mientras el senescal leía el escrito, con la tinta aún fresca:

“Yo, Lord Buris Bray, en el vigésimoquinto día de la primera luna del año 804 d.z., decreto mediante el presente edicto lo siguiente:

Cualquier hombre que haya sido, o sea, visto prestando ayuda o apoyo a Lorus Aughar o a cualquier grupo verim que apoye su causa, queda declarado traidor a la tierra de Veroan, y deberá ser aprisonado o ejecutado en el acto; siendo extensible este edicto a cualquier lugar del Ducado de Lloria donde se les pueda dar caza. Declaro pues que este edicto sea cumplido desde este preciso instante.

Buris Bray, por Veroan y por Lloria.” 

El senescal se dirigió a su escritorio dispuesto a cumplir las órdenes, mordiéndose los labios con inquietud... Y también con miedo. Una vieja cancioncilla infantil se abrió paso desde lo más profundo de su memoria: “Si eres verim, eres mi hermano...”

No - se sobrepuso - Hermano no es quien mata a sangre fría a otro verim. Hermano no es quien cuestiona las decisiones del Consejo. Hermano no es quien niega el progreso, y sacrifica a sus semejantes en nombre de una locura.

Y sentándose en la desportillada silla se dispuso a comenzar con las copias del edicto.

La brisa agitaba el pendón verde y negro de Veroan, mientras, Buris Bray, soñaba con amaneceres rojos, rojo sangre.

Colaboración de Daniel Impuesto - Arek 

El ciclo de la Naturaleza

"Las flores en la nieve debes mirar.
Y entonces la Rueda empieza a girar.
Como una vez fue, así volverá a ser."

Era noche cerrada. Pues es de noche cuando la magia del reino 
Espiritual penetra en el plano físico con mayor ímpetu, como una etérea niebla que cubre la tierra oscura. No podría ser de día, porque el día es el tiempo de los hombres y de sus leyes. Pero la noche, bajo la mirada de la mística luna llena, es el tiempo de los druidas.

Uno de estos misteriosos personajes, concretamente un Jornag (aprendiz)ataviado con los pantalones pardos de su Clan, se aproximó al oculto claro en el que media docena de figuras imbuidas en sus túnicas, de los colores de la naturaleza, le esperaban. No se oía ningún otro ruido. Algo impropio en la noche; ni siquiera el rumor de insectos, o el viento en las hojas. Pero, esta noche - una de las últimas frías noches de invierno - la misma naturaleza escuchaba. El Jornag realizó el saludo ritual, y penetró en el Círculo.

- ÎR GORSEDD EL VERATNAN (El Consejo se ha reunido) - Sentenció con
voz profunda el hombre que se encontraba sentado sobre la tierra del
Círculo, y ahora se desperezaba. Se trataba del Tarkydd (druida) Natan de los Osos Negros, un hombre de mirada profunda que se había 
Comportado como el animal que su Clan venera, al haber regresado de su letargo tras permanecer un año apartado de los asuntos Ofheim, y contagiando a todo el Círculo con renovada vitalidad. Los Tarkydden (druidas), ya de por sí silenciosos - pues sólo hablaban cuando tenían que decir algo mejor que el silencio que romperían - formaron círculo a su alrededor.

- Son tiempos difíciles éstos que nos tocan vivir, y con motivo de la renovación de nuestros hermanos del Clan Luggon (un Clan proveniente de la Gran Casa de Liara que acudió en el pasado en defensa del druidismo Ofheim) debemos decidir entre todos como afrontarlos de acuerdo a la voluntad de La Madre. - procedió a relatar la Neraide (druidesa) Thayba.
Su inquietud resultaba patente, habiendo sentido con más crudeza el invierno de Athkar que el resto de los presentes - Cada año nos reunimos menos Tarkydden, y los designios de la guerra nos han privado hasta el momento de un Antarkydd (Gran Druida) duradero. Como presagió Brannwen -y un rictus de desolación ensombreció su rostro - nos encontramos ya en el invierno de Athkar. - Las discusiones sobre la historía druídica de Athkar se sucedieron, pero fue el Jornag Moonat quien atravesó la oscuridad con nueva esperanza: - Pero no todo es invierno. En cualquier caso, en Liara estamos más cerca del invierno perpetuo del Norte, y sabemos como lidiar con él. Desde nuestros valles, hace ya más de un año, los Hijos de Lugh sentimos la necesidad de estos bosques, y muchos Tarkydden luggones prestaremos nuestra ayuda y conocimientos - Su renovado ofrecimiento reconfortó a los presentes, que dirigieron sonrisas de bienvenida a sus vecinos del norte. Ciertamente, la renovación de la naturaleza quizá estuviese en consonancia con la renovación del Círculo.

Pero el Norte también tenía sus propios problemas. Tomó la palabra el Tarkydd de túnica blanca Turedwynn, hombre de profundos poderes curativos y paz interior: - ¡Cuánto lamento no poder permanecer este año a vuestro lado, hermanos, y así restañar las heridas de nuestra tierra!
Sin embargo sabéis que soy necesario en Liara, la cual tiene su propio conflicto contra el conquistador Ungerick, que hace temblar el poder de las Grandes Casas. Algunos de los guerreros luggones me acompañarán, pues sus victorias durante el año pasado ante los enviados de Ungerick - Moonat esbozo una sonrisa aprobadora al recordar dichos sucesos; no todos los Tarkydden disfrutaban de la paz - servirán de presagio para invocar la resistencia de las Casas. Sólo me consuela el hecho de saber que os dejo en manos de mis fieles compañeros - dirigiéndose nuevamente a sus compañeros luggones, Clan norteño de honda tradición druídica, y en especial a su compañero Moonat. - Eso sí, me he sentido cómodo en los bosques de Athkar, y velaré por ellos en la distancia con mi awen (poder o sabiduría druídica). En cuanto me sea posible, retornaré para unirme a este círculo - sentenció con solemnidad.

- Echaremos en falta tus poderes curativos - se lamentó Thayba, que era la que mejor conocía su legendaria habilidad, que incluso a la Tierra la habría imbuido de renovada vitalidad. - Pero comprendemos la necesidad de la casa de Liara, así como la nuestra. Allí tenemos aliados, como la Neraide Zaira. - Natan, el cual había tenido bastante trato con la Gran Casa, añadió: - Ciertamente los diplomáticos de Liara se interesan por lo ocurrido en Athkar, y sus continuas promesas de ayuda no tardarán en materializarse.

- Yo, por mi parte, tengo intención de investigar los resultados de los rituales que realizamos en Adorien para que los espíritus de los bosques de esas tierras hagan sufrir a los culpables de la muerte de Niara; partiré cuando mejore el tiempo - añadió la druidesa.
- ¿Entonces nos dejaréis también tu aprendiz y tú? - preguntó Natan.
- Torcu no se encuentra aquí en este momento... - respondió evasivamente Thayba.

- Pero ya no es tiempo de curación ni de esperas - cortó secamente uno de los misteriosos Tarkydd de la Sangre. Su mensaje era duro, pero su ánimo sería vital para la nueva etapa- ¿Es que no véis que ha habido demasiada Vida en las palabras del Círculo de Athkar? Quizá precisamente por eso echáis en falta el respeto de los clanes Ofheim dirigió una reprochadora mirada a los más veteranos en el lugar -Quizá incluso por ello los Antarkydden no perduran. Quien no evoluciona, está condenado la extinción. Cada ciclo hace progresar al anterior. Conocéis mi llamamiento: Es la época de los Tarkydden de la sangre - Los más veteranos en Athkar no pudieron más que recordar a su antiguo compañero Phisto, un impulsivo compañero de la Sangre que los había ayudado el año pasado pero ahora había partido al Sur en busca de la sangre que daba nombre a su Senda.

- Ciertamente, ha habido renovación - Moonat participó – Algunos renovados Tarkydden nos auxiliarán. Nuestras habilidades rúnicas se han visto acrecentadas al unir los conocimientos tradicionales del Círculo con los obtenidos de otras tierras - mostró algunos artilugios y materiales que servirían para fijar y magnificar el poder de las runas - y con la tradición y significados aportados por los liaritas - junto con una aprobadora mirada a sus mencionados compañeros - Esperamos que este progreso otorgue mayor fuerza a nuestros rituales, y que mediante ellos podamos participar en el destino de Athkar.

- Pero yo os digo: ¡Actuad con sabiduría! ¡No perdáis de vista las prioridades! - exhortó Natan. - Somos siervos de la Naturaleza, no una facción política. Somos como el bosque, que se recoge en invierno para renacer con el Sol de primavera, así año tras año, en un ciclo superior a la historia mortal. Y así ha de seguir siendo. Las ciudades caen y se vuelven a levantar, pero el sagrado corazón del bosque debe ser protegido a toda costa, es la única garantía de un próximo florecimiento de nuestro pueblo. - Los demás miembros guardaron silencio, meditando las implicaciones de estas oscuras palabras. Pero al poco tiempo asintieron, reconociendo la sabiduría de Dana en sus palabras.

- Y no estamos solos - continuó Natan. Thayba lo miró atentamente, pues recordaba que lo que diría el Tarkydd había sido anteriormente expresado por la Neraide Brannwen. Bien lo sabía ella, pues era la última que la había visto con vida. Y no lo había olvidado - Recordad las últimas reuniones: Yo tengo un Clan, y me debo a él sólo después de a nuestra Señora. Recordad que el mundo espiritual penetra en el mundo material, ambos están unidos. ¡Tenemos que colaborar más con los Clanes, hacerles que nos escuchen y nos tengan en cuenta! ¡Respetad a sus chamanes, pero que ellos no desdeñen al bosque que les da cobijo y les ha servido de hogar, el bosque al que protegen, rompiendo el equilibrio de la vida! ¡Nunca el mundo espiritual ha necesitado volver con más fuerza al plano físico! 

- Para que nos sientan cercanos, hay que reducir el tiempo gastado en reuniones, en rituales, en consejos - terminó maliciosamente una voz, deseosa de terminar la reunión y comenzar a actuar- Como se ha dicho, es invierno, la época oscura de la naturaleza. De los poderes nocturnos, de la crudeza en el bosque. Es el tiempo de los Druidas de la Sangre.-

A partir de ese día el invierno menguó y la temperatura comenzó a subir.

Colaboración de EFEYLdruidas

A las puertas del Wardheim

Diario de su Excelencia, el Embajador de Kendoria en Turiel. En el decimoquinto día de la octava luna del año 804 de Su Alteza, la Emperatriz Zerika, Heredera del Orbe Imperial y Primogénita de la Casa del Fénix. 

Nunca se sabe lo cómodo que puede llegar a ser tu hogar hasta que no estás a decenas de millas de él y sabes que en los próximos meses la situación no va a cambiar ni un ápice. 

Lo que en principio iba a ser una rutinaria sesión de papeleo se ha convertido en un viaje de pesadilla. ¿Quién me iba a decir que el enviado de su Alteza Imperial me tenía reservada una desagradable sorpresa? Aunque, desde luego, la sorpresa no fue sólo mía. Él también tendría su pequeña porción más adelante. 

El caballero tomó contacto conmigo durante mi estancia en Athkar y me "reclutó" para una misión en principio diplomática, en plena frontera, entre el territorio de los Pequeños Clanes y la Gran Casa de Turiel. Obviamente no me pude negar, el Imperio reserva sus mejores maneras para los que se niegan a prestarle ayuda. 

El Enviado Imperial temía que el ataque de Turiel se estuviese retrasando demasiado. Después del ataque Ofheim sobre Tir-Quanor el Imperio se había vuelto especialmente duro a la hora de administrar represalias, y ahora le tocaba el turno a los jinetes de Turiel. 

Nos reunimos con uno de sus líderes, el llamado Frindil, Señor del Viento Gélido. El Enviado Imperial fue tajante en sus prerrogativas: si no apoyaba al Imperio se consideraría un traidor al mismo, y serían los siguientes en caer. Las tropas Ofheim estaban arrinconadas en la frontera Este de su territorio, lindando con el de las Grandes Casas de Turiel y Liara. El representante Imperial exigía la rendición de los Ofheim. 

La respuesta de Frindil no se hizo esperar, despachó mensajeros hacia los líderes de los últimos reductos Ofheim en Thalesia. 

Los Ofheim aceptaron el encuentro en una zona neutral y sagrada para ambos pueblos. 

Ha pasado casi un mes, y lo recuerdo como si fuera ayer. 

"Sigo sin confiar en ti, Frindil. Dímelo tú: ¿qué diferencia hay entre un Ofheim y un descendiente de la Casa de Turiel? Todos me parecéis iguales. Me da la impresión de que todos nacéis con la traición en la sangre. A Teroe le traicionaron sus supuestos aliados, su hijo Turain tuvo el mismo fin. A Bullwaith se le negó el auxilio, siendo el 'todopoderoso' caudillo de los Ofheim, y creo que sabes cómo murió Raisah, la Caudilla, sola en el campo de batalla." -Hablaba soberbio el representante Imperial. 

"Ya te he dicho que soy fiel al Imperio, ¿cuántas veces tengo que repetírtelo? Quizás tú no veas ninguna diferencia, pero nuestra Casa tiene decenas de siglos de antigüedad. Ya estábamos aquí antes de que Zerika portara el Orbe. Nosotros no abandonamos a nuestros guerreros. Nosotros no denegamos el auxilio. Nuestra fidelidad al Imperio quedará demostrada ahora mismo." 

La furia se veía reflejada en los ojos del líder del Clan del Viento Gélido. 

Con pasos pesados Frindil se dirigió al centro de la zona sagrada donde les esperaba el líder del Clan de la Escarcha, Ingor Lanza de Hielo. Frindil enarboló su hacha. Ingor no necesitó mediar una sola palabra para saber que debería luchar por su vida. Los ojos de Ingor se cubrieron de una nube de furor sangriento, mientras desenvainaba sus dos espadas de azulado acero y su boca espumajeaba gritos de ¡Traidor! ¡Profanador! y ¡Perro de presa del Imperio! 

Se sucedió un torbellino de golpes y la sangre comenzó a brotar por diversas heridas de ambos contendientes. Pero Frindil se impuso en el combate y con un golpe certero abrió el pecho de Ingor con su hacha. Pero eso no doblegó al líder del Clan de la Escarcha. La furia asesina dominaba el corazón del guerrero que repelió a puñetazos a su enemigo. A pesar de la sangría, el cuerpo de Ingor podía seguir combatiendo pálido como un cadáver, exangüe tras las muchas heridas recibidas. 

Frindil aunque aturdido consiguió desarmar a su oponente y dar el golpe de gracia hundiendo la mitad del filo de su hacha en la clavícula de su adversario. Con los huesos rotos y la vida a un paso de traspasar las puertas del Wardheim, Ingor no se rendía. Tomó a Frindil por el cuello y comenzó a apretar hasta que sus venas se hincharon por el estrangulamiento. 

Tres golpes de hacha más tuvo que dar Frindil para doblegar a su enemigo. Las piedras del círculo druídico estaban empapadas con la sangre de la impía acción de Frindil y roja se veía la blanca nieve invernal que rodeaba el lugar sagrado. 

"¿Esto es lo que querías, verdad? Pues ahí tienes la demostración del valor y lealtad de la Gran Casa de Turiel hacia el Imperio. Ahora vosotros me acompañaréis hasta territorio Ofheim ¡y veréis de lo que es capaz la hueste de Turiel!" – Gritaba enardecido el líder del Clan del Viento Gélido al Enviado Imperial, y más tarde se dirigió a sus fieles guerreros – "Es el momento de demostrar el tipo de sangre que corre por nuestras venas: "¡¡ALUMBRAD, AVANZAD Y ATACAD, THALESIA!! ¡¡LUCHAD SIN TEMOR A MORIR!!" 

La escolta de Ingor fue inmediatamente descuartizada por los guerreros de Frindil. Desde luego no era satisfacción lo que reflejaba la cara del Enviado Imperial. Creo que esperaba no tener que mancharse las manos con este asunto, al igual que a mí me gustaría estar en mi hogar al calor de mi chimenea. 

Esta mañana hemos llegado al campamento Kestla, el bastión de los jinetes de Turiel, desde donde se llevarán a cabo los ataques para acabar con los últimos descendientes de Ofheim. 

Desde nuestra posición privilegiada hemos podido observar algo que nos ha sorprendido sobremanera: Muchos de los antiguos clanes Ofheim unidos en un solo frente bajo el estandarte del Clan de la Escarcha, liderados por el hijo de Ingor Lanza de Hielo, Burgar Cuchilla Afilada, el autoproclamado Caudillo de los Ofheim. La batalla se cernía sobre nosotros, Frindil se dedica a arengar a sus temibles jinetes. Los enormes caballos de Turiel rugían como bestias y sus pezuñas, afiladas a conciencia por el pueblo del Viento Gélido, capaces de abrir el cráneo de sus enemigos a golpes, rompían el hielo bajo sus patas con gran estruendo, como si una negra tormenta se cerniera sobre nosotros. ¿Y qué puede hacer un hombre de Estado como yo en un lugar como éste? 

Éste es el Crepúsculo de los Héroes, la última oportunidad para alcanzar la gloria y traspasar las puertas del Wardheim o precipitar tu alma aullante en una eterna caída hasta las profundidades del Pozo. ¿Quién eres tú para rechazar el ofrecimiento de Ragnar el Padre de Todos?

Una visita inesperada

Desde las almenas del castillo se podían ver varios jinetes acercándose al galope. El soldado que estaba de guardia en ese momento contempló cómo se acercaban hasta la orilla del lago y paraban. Eran un total de cinco jinetes. Pero en la barca únicamente subió uno. El soldado hizo un gesto hacia uno de sus compañeros para indicarle que llegaba alguien.

Abrieron las puertas para dejarle pasar. Se dirigió con paso rápido hacia el interior del castillo. Su capa ondeó dejando ver unos ropajes oscuros bajo ella. Los pasos resonaron con ecos por entre los pasillos únicamente iluminados por antorchas. 

Llegó a una puerta doble, maciza, con el escudo condal labrado en ella. Unas manos blancas surgieron de entre los pliegues de la capa para abrirla. La luz iluminó el pasillo mientras la figura entraba sin esperar, aunque volvió a quedar en penumbra cuando la puerta se cerró de golpe.

La sala era amplia, iluminada por grandes ventanales, a lado y lado se veían armas colgadas de las paredes. En el centro de ella, dos figuras bailaban la danza de la muerte. Sólo se escuchaba el entrechocar de las espadas. Verdaderamente, ese espectáculo pocos ojos lo habían contemplado. Pilfer Heidrun, Conde de Primion y Rodik de Laurendal cruzando sus espadas una y otra vez. Al escuchar el golpe, Rodik hincó la rodilla en el suelo, jadeante, con su espada levantada, evitando un tajo fatal. 

-Ya basta por hoy, Rodik- la voz del Conde resonó en toda la sala mirando hacia la puerta.
Gil Galen Debalass avanzó mientras echaba la capucha hacia atrás y apartaba de su rostro el velo que hasta ese momento lo había ocultado. 
-Algo gordo tiene que haber pasado para presentarte tú misma aquí, Gil Galen – dijo el conde mientras envainaba la espada.

La baronesa le miró directamente.
-Si- respondió mientras de sus ropajes sacaba un pergamino- Esto llegó hace apenas unos días a mi castillo.

El Conde cogió el pergamino y lo desenrolló para leerlo. Mientras lo hacía, la baronesa esperó, apenas disimulando su nerviosismo.
Lord Heidrun, finalmente, levantó la mirada del pergamino y lo enrolló.
-¿Y de que te extraña? –preguntó aceptando la tela que le ofrecía Rodik para secarse la cara.
-¡Maldita sea! ¡Querrán nuestro apoyo para la guerra! –Gil Galen paseó por la sala hasta llegar a la pared, donde se giró, mirando al Conde - ¿De verdad queréis entrar en otra guerra? ¿En una guerra civil? ¿Hermano contra hermano luchando por algo que es simplemente una leyenda? Me han llegado noticias de mi sobrina; en Dolira la revuelta se extiende cada día más...
-Lo sé, Sigfrido Sadagares me envió una carta.
-La Iglesia quiere apoyo, apoyo a favor del Rey ¿por qué si no han esperado tanto? ¿Se lo váis a dar? ¿Les daréis esto también?
El silencio del conde resonó por toda la sala. 

Gil-Galen se acercó al Conde de Primion hasta quedar a pocos centímetros, sin dejar de mirarle a la cara.
-¿Se lo darás, Pilfer? –preguntó de nuevo.
-¡Maldita sea! – El grito del Conde no amilanó a la Baronesa – El ejército imperial se ha adueñado de parte de mis territorios del norte. Sigfrido me pide ayuda en Dolira, los emisarios del Duque me exigen lealtad, al igual que los emisarios del Príncipe... y ahora.... ahora la Iglesia de los Cuatro Puntos Cardinales también me presiona para que apoye al Rey. ¿Me dejo algo?
-El ejercito está al borde de la rebelión... – la voz de Rodik se escuchó alta y clara – La mejoría de la economía del condado no es suficiente para pagarles a todos, y llevan así dos años. Los rumores de la maldición siguen vivos después de tantos meses. Eso no ayuda nada. ¿Sigo?
Pilfer hizo un gesto negativo con la mano. 
-¿Ves? Todos estos tejemanejes políticos a ti te encantan, pero yo no los soporto...
-¡Es vuestro deber! –Gil-Galen levantó un dedo señalándolo acusadoramente -¡Es vuestro maldito deber! ¡Sois el Conde!

Justo en ese momento, las puertas de la sala se abrieron, dando paso a un hombre ni demasiado joven ni demasiado viejo.
-Mi señor…- sus palabras se ahogaron al ver a la baronesa.
Ésta, al escuchar a Drell, bajó la mano y volvió a cubrir su rostro con el velo, dando un paso atrás.

Drell carraspeó ruidosamente. 
-Mi señor, -repitió – venía a informaros de la llegada de la baronesa de Tuksania, pero –agregó mirándola – ya veo que estáis informado de ello.
-Sí. Y con la amabilidad que la caracteriza me ha informado de que próximamente tendrá una visita de Su Ilustrísima el Arzobispo Edelmann. 
-Su Ilustrísima aquí… -murmuró Drell. - ¿Cuándo? 
-Más o menos para la fiesta de la Uva en mi baronía – se adelantó Gil Galen, sin siquiera mirar al Conde, el cual frunció ligeramente el entrecejo.
-Supongo que la Baronesa querrá refrescarse y cambiarse de ropas – Lord Heidrun cambió de tema rápidamente.
Gil Galen miró su capa sucia de polvo y barro y suspiró.
-Sí. 
-Drell, asígnale una habitación. Baronesa, seguiremos nuestra interesante charla en la cena. 

La Baronesa de Tuksania escondió su enfado con el velo mientras hacía una reverencia.
-Mi señor Conde. – Miró a Rodik – Rodik… - Seguidamente se giró hacia las puertas, esperando que el consejero del Conde las abriera, lo que éste hizo raudo. Dio dos pasos, se paró. Volvió a suspirar. – Sí, claro –dijo como para sí misma, pero para que la escucharan todos – Esta noche seguiremos hablando. Y salió de la sala de armas.

-Ummmmmmmm- Rodik habló una vez estuvieron solos – Esto son más problemas.

Arde la Tierra (1ª parte)

Cadáveres… 

Los cuerpos de los muertos decoraban los alrededores de Heigar, como un grotesco mosaico. Las moscas y algunos depredadores mordisqueaban los cadáveres, y el hedor apestoso reinaba en el camino que había entre la inmensa cripta y el campamento del Clan del Viento Gélido. Los únicos sonidos que se podían distinguir era el retumbar de los cascos contra la Calzada Imperial.

De la inmensa y recién construida vía surgieron seis poderosos corceles con sus respectivos jinetes. Se podían distinguir las libreas de Adorien, del Fuego y la Espada, de los Templarios…y liderándolos a todos, el poderoso emblema de la Orden del Dragón, bordado con lujoso hilo de oro, sobre el tabardo de Sir Saulk Blaugir.

El trebuquete imperial, intacto, sobresalía de entre los árboles, indicándoles la ruta a seguir. La pequeña comitiva se adentró, lentamente, en la espesura del bosque. La muerte reinaba en aquel desdichado lugar. Saulk sonreía ante el pesado trabajo que la Parca había realizado.

Atravesando el destrozado asentamiento, se adivinaba la estructura de la ominosa cripta de Ofheim. El Señor Dragón aún podía recordar cuantos espías habían entregado sus vidas para conseguir la información necesaria, guiados por diez años de estudio e investigación en la Biblioteca Subterránea de la Orden. Cuanta gente torturada, cuantas vidas desgarradas… Sir Saulk volvió a sonreír exultante. No cabía la menor duda, era un glorioso día. 

Ante las puertas de la pequeña población, apenas dos siluetas quedaban en pie, después de la barbarie, y otra tercera yacía en el suelo, apoyada contra los bastos muros de piedra. Sobre unas rocas, una forma alargada envuelta en una sobrevesta dragón, y a su lado, un cráneo de dragón, de pequeño tamaño, con sus escamas azules, duras como el acero, cayendo por detrás.

Sir Saulk bajó de su montura, tranquilamente, y con paso firme, decidido, avanzó hacia Xione y la Reina Glaurg, quienes le esperaban con impaciencia. –“Habéis hecho bien”- señaló el dragón, y lanzó una mirada inquisitiva al pobre desdichado que descansaba en el suelo. Podría decirse que eran hermanos gemelos. Ante este gesto, la joven enviada del señor de la batalla dijo – “No esta muerto, mi señor. Aun os servirá fielmente.” – 

Satisfecho, se dirigió ahora a la chamanesa orca. Permanecía erguida junto a una lanza que parecía un árbol con forma de arma, sonreía mostrando sus afilados colmillos inferiores. Sobre sus garras, llevaba entre jirones de piel, arrancados de las vestimentas de sus enemigos, las míticas Tablas, negras como el ónice, rezumando poder de sus inefables runas. – “Vaya” – dijo con cierta sorna – “Parece que nuestra querida aliada se lleva varios presentes” – la orca respondió a esta frase acariciando las Tablas, ebria de poder. – “Has cumplido tu palabra, pielverde; estas tierras son ahora tuyas” – Las palabras de Saulk eran firmes y poderosas – “Ahora, permitiré que presenciéis el momento de mi gloria y como la tierra se volverá negra como la oscuridad de un insondable pozo… ¡¡Apartaos!!” – Y todos se separaron de él, expectantes…

Saulk se acercó a los objetos dispuestos ante sí. Habían sido fabricados con los huesos de antiguos dragones azules, y no se podían catalogar de mágicos. Eran artefactos de poder arcano, objetos de leyenda. El Señor Dragón acarició el cráneo, desgastado por el tiempo, pero ni mucho menos débil. Pudo sentir su tacto, tallado para ser utilizado como yelmo, cuando lo alzaba para colocárselo en la cabeza. Su increíble manufactura lo convertía en un objeto excepcional.

Pero lo que realmente deseaba era la espada…había esperado tanto tiempo… ¿cómo se manifestaría el poder que en ella latía? Saulk no podía esperar. Sin hacer movimientos bruscos, agarró la Espada de Hueso de Dragón suave, pero firmemente, acomodándose a aquel fantástico objeto. Por un instante, pudo sentir el hormigueo de la magia canalizándose suavemente al interior de su cuerpo…

Pero sólo fue un momento, seguido de un atronador alarido.

De inmediato, la espada se ató sobre su mano, y el casco comenzó a aplastarle la cabeza. Sir Saulk, por primera vez desde hacia mucho, mucho tiempo, sentía miedo. Las convulsiones y espasmos que sufrió eran brutales, y se oía el chasquear de sus huesos al romperse sin piedad. Su piel, dura y firme, recubierta de cicatrices, comenzó a cuartearse y desprenderse de su cuerpo. En un momento, Saulk se había convertido en un baño de sangre y alaridos.

Arde la Tierra (2ª parte)

El administrador imperial se encontraba en su tienda acompañado por el mensajero que tuvo la desdicha de traerle el último mensaje.

- ¿Qué quiere decir esto? - Preguntó el Administrador.

- Pe... Pe, ¿perdón señor? - Balbuceó el mensajero.

- He dicho que qué demonios quiere decir esto - Dijo agitando la carta ante su rostro.

- Lord Malibor, señor... Ha, ha muerto... Lo siento, él... Él murió defendiendo la gloria del Orbe, señor...

- ¡Eso ya lo sé! ¡¿Acaso has dudado de Lord Malibor un sólo segundo de tu vida?! Lo que quiero saber, soldado, es porqué Malibor estaba en Kestla, por qué un maldito embajador kendoriano tenía como escolta a nada menos que Saulk Blaugir. ¿Sabes quién es? Por supuesto que no, ¿como vas a saberlo? Es demasiado para ese simple embajador. ¡Y ahora esto! - Lord Ternes de Kralion agitó la carta de nuevo. - ¡Traición! Ese Dragón, ese Saulk, se ha vendido a los Ofheim, a los Orcos, ¿Qué será lo próximo?... Prepara tus cosas, mensajero, hoy no descansarás, a media noche partirás a Kestla. Lord Malibor será vengado.

El mensajero asintió y salió presto de la tienda en la que el Centurión Imperial tenía su centro de operaciones en la larga campaña en el norte del Imperio. Minutos después, Lord Ternes salió de la tienda con su espada en la mano, caminó durante algunos minutos hasta llegar al centro del campamento, al lugar donde todas las tiendas de sus hombres miraban.

- ¡¡Cuarta Hermandad, Quinta Hermandad!! - Voceó el Lord Imperial.

Dos minutos después ambas hermandades, unos 100 hombres, estaban formados ante el Centurión Imperial. Formaban una terrible visión, casi 100 hombres a las órdenes de uno de los más laureados hombres del Imperio. Un centenar de hombres que pensaban a la par por un claro objetivo, por la gloria de Zerika. No había sombra de duda en ninguno de sus rostros.

- Esta noche partiremos, no hay tiempo para más preparativos que vuestras provisiones y armamento, partiréis a Kestla, arrasaréis con todo lo que no sea imperial. Ya sea kendoriano, kalendoriano, orco o humano, no dejaréis más vida que la vuestra en ese maldito lugar. 

¡Traeremos la cabeza de Saulk Bauglir en una bandeja de plata y recibirá las mayores glorias del Imperio. Acabad con los que se oponen al Imperio, no toméis rehenes, no mostréis duda ni piedad, no hay lugar para la traición a Zerika. Que arda la tierra que la traición ha profanado!

Sin decir más palabra el Administrador miró a sus tropas, alzó su espada y gritó: ¡¡Por Lord Malibor y por el Imperio!! 

Sin más, partió a organizar los preparativos para la larga marcha que esa madrugada comenzaría.

Pero no era convencimiento, ni devoción ni seguridad lo que las tropas imperiales mostraban. Tenían miedo, Lord Ternes no ordenaría esta misión, Lord Ternes no destinaría dos hermandades a una región, según Malibor, casi desierta. 

Ésta no era la antigua sutileza del Centurión Imperial, era su ira desatada en forma de violencia lo que había liberado la muerte de Lord Malibor. Varios de los oficiales imperiales pedían por que no quedase ejército ninguno en Kestla, pues estaban obligados a arrasarlos y aplastarlos sin piedad alguna.

Todos rogaban por ellos mismos...

Arde la Tierra (3ª parte)

“¡Mog! ¡Arda la tierra! ¡Arda el Cielo! ¡Envía una lluvia de candente cieno!”

Los cielos habían adquirido un tono carmesí desde que las tropas imperiales golpearan con toda su furia a la horda de la chamanesa pielverde. Ahora una lluvia de fuego ardiente y piedras incandescentes caían desde las alturas por voluntad de la Reina Glaurg, para abrasar a los soldados de su Majestad Imperial.

“FORMACIOOOOOÓN” — Rugía el Centurión Imperial y como el engranaje de una maquinaria perfecta la Quinta Hermandad clavó sus enormes escudos en el suelo enfangado para recibir la carga de una docena de frenéticos berserkers orcos.

Lord Ternes de Kralion casi podía sentir el abrasador calor que se cernía sobre su cabeza. Pronto serían sepultados por un mar de fuego candente, si no le ponía remedio de inmediato:

“¡HECHICERO IMPERIAL! ¡ACABA CON TODO ESTO! ¡ELIMINA A LA BRUJA!”
Un alto encapuchado, seguido de otros siete acólitos, se adelantó a la formación, flanqueado, además, por cuatro soldados acorazados. Con movimientos rápidos y preciosos agitó varios talismanes hacia el cielo y gritando como un poseso desencadenó su conjuro:

“¡Invoco los poderes del Orbe Imperial, que la Emperatriz me conceda el poder para destruir tus conjuros vil criatura!”— el hechicero imperial y sus acólitos giraban hacia el cielo sus brazos de forma frenética mientras elaboraban cabalísticos signos en el aire con sus bastones cubiertos de runas. 

Hubo un pequeño resquebrajamiento en el mar de nubes y un hilo de luz solar se abrió paso entre la espesura, para iluminar a los conjuradores. Las nubes comenzaron a dispersarse y la lluvia candente se transformó en una inofensiva llovizna de cenizas que caía sobre los combatientes a toda velocidad.

No hubo ni un momento de respiro. Los berserkers se abrían paso partiendo los grandes escudos imperiales con su increíble fuerza, pero la voz del mago imperial se alzó de nuevo como un trueno:

“¡Que ardan tus huestes, repugnante pielverde, este valle va a ser tu sepultura! ¡Orbe Imperial recurro a tus poderes una vez más, concédeme el poder para destruir a mis enemigos! ¡Ishá Shala Zeriká!”

De las palmas enguantadas del hechicero de túnica purpúreo escarlata brotaron una decena de luminosas esferas de fuego que devoraban con incandescente furia todo lo que se interponía en su camino de destrucción. La chamanesa pielverde alzó su cadavérico báculo clamando una oración a sus deidades malditas. Las esferas impactaron contra la criatura con estruendosa cacofonía, dejando una senda de cenizas a su mortífero paso.

La humareda sanguinolenta se despejó y tres enormes cuerpos cayeron al suelo, carbonizados hasta los huesos, que asomaban chisporroteantes a través de la armadura fundida. La Reina Glaurg se alzaba triunfante y orgullosa de sus hijos, su guardia personal, los Escudos Orcos.

“Que Gormanga rellene vuestra panza con los exquisitos manjares de su caldero mágico, que saciéis vuestra hambre infinita y luchéis hasta el fin de los días en el Salón de Acero de Mog…” susurró a modo de oración la chamanesa, por las almas de sus guerreros caídos. De inmediato alzó la vista hacia los hechiceros y girando sus garras hacia el cielo rugió enfervorecida:

“Yo soy la Reina Glaurg, patéticos humanos, suprema señora del Clan de los Colmillos Sangrientos, Gran Chamanesa de los Círculos de la Sangre, la tres veces bendita por los dioses de mi raza: Mog el del Puño de Bronce, Gormanga Estómago Infinito y la suprema Gubaramonga, la Diosa Madre. He venido a reclamar vuestras tierras y someter vuestros pusilánimes reinos. Someteos o mi garra soberana os aplastará como los frágiles insectos que sois”.

Con un giro de su báculo las cuencas del podrido tótem brillaron con luz antinatural. La chamanesa abría y cerraba la boca como si estuviese pronunciando algún tipo de palabra secreta, pero sin llegar a emitirla. En apenas unos instantes el hechicero imperial quedó enmudecido, su cara era una mueca de sorpresa y los ojos casi se le salían de las órbitas al descubrirse incapaz de invocar sus poderes para destruir a la maligna criatura. 

Tres docenas de goblins se abalanzaron sobre el mago y sus acólitos, acompañados por sus brujas insecto que, con voces chirriantes y agudas como el rechinar de una cuchilla de acero contra un cristal, convocaron sus poderes. Los guardaespaldas imperiales tuvieron que soltar sus armas, aquejados de terribles calambres nerviosos. No pudieron hacer nada cuando las herrumbrosas armas de las repugnantes criaturas acuchillaban las zonas desprotegidas de su armadura. El cuello y la vida del hechicero y sus seguidores fueron segados en un instante por los machetes de los pielesverdes. Tan sólo una oración gorgoteada quedó en el aire cuando fueron abatidos guardias y magos: “Loada sea la Emperatriz”.

Tras este giro de acontecimientos, en pleno fragor del combate, la desventaja parecía clara, y la derrota inminente para Lord Ternes. Pero, los brutales monstruos no contaban con la sorpresa que el Centurión Imperial les tenía reservada. Las levas de Lotharia, hicieron su aparición, deslizando sus mantos mágicos a un lado y disparando proyectiles dorados en todas direcciones. Arqueros élficos, precisos y mortalmente certeros en combate.

Goblins, berserkers, y todo el que no esperaba el ataque, caía sin cesar como si la Muerte misma se hubiese presentado ante ellos para arrancarles el alma de cuajo. Los proyectiles atravesaban corazones, oídos y cuellos sin cesar. Algunos caían al suelo con apenas conciencia de por qué lo hacían, tan sólo unos segundos después lo descubrían: estaban muertos. 

Un fuerte viento se alzaba furioso alrededor de la bruja pielverde y de sus secuaces más cercanos. Las flechas salían disparadas en todas direcciones en cuanto intentaban atravesar su escudo místico. Estaba claro que estaban perdiendo, la batalla se decantaba ante la superpotencia, ante el Imperio.

Y a pesar de ello, ¿por qué sonreía ese diablo? ¿Por qué se sentía tan jubilosa la chamanesa del pueblo orco? ¿Por qué, ahora, estallaba en carcajadas, como una demente? Una sombra se estaba proyectando sobre la cabeza del Centurión Imperial y la Cuarta Hermandad que lideraba. Una siniestra sombra, desde el cielo, recortada su silueta en la esfera mortecina del sol, que se había atrevido a asomar su ojo brillante entre las nubes carmesíes. 

Fue entonces cuando se desató la masacre.

La criatura, tan grande como un troll batía las alas con furioso frenesí, y sus garras se arrojaban contra los arqueros elfos con mortal certeza. Una nube sanguinolenta cubrió los cuerpos de la Cuarta Hermandad antes de que el monstruo se encarara contra ellos. Los cuerpos cercenados de los elfos cayeron al suelo con un ruido sordo y sobrecogedor. 

Lord Ternes de Kralion pudo reconocer a su enemigo en su mirada: fría, voraz y terriblemente humana. Por alguna extraña razón, sabía que era él el ser que estaba buscando. Que ese engendro de piel azul escamosa, garras como cuchillas, alas correosas y fauces óseas era el hombre que otrora fue llamado Sir Saulk Blaugir.

—¡¡POR ZERIKAAAAA!!— rugió el general, y todos a una erizaron sus largas picas para cargar contra el engendro que rugía delante de ellos como una bestia demente. 

Pero pronto romperían sus filas, a pesar de la determinación y la fe en su Emperatriz. La bestia rugió y abrió sus fauces, y muchas picas se carbonizaron al instante, al igual que muchos de sus portadores, tras la bocanada de cruel fuego que salió disparada de su boca. Como un relámpago, el monstruo batió las alas y cargó con una velocidad inhumana, abriendo armaduras y entrañas de soldados, como mantequilla cortada por acero al rojo.

—¡¡REPLEGAOS!! ¡¡RETOMAD POSICIONES!! ¡AL BOSQUE! ¡AL BOSQUEEE! gritaba Lord Ternes desesperanzado, e incrédulo; nada se oponía al Imperio, y esta batalla se estaba convirtiendo en un completo desastre.

Ugar entrecerró los ojos para dilucidar lo que estaba ocurriendo entre el frondoso entramado de árboles, a los pies del bosque de Heigar. La niebla de batalla comenzaba a despejarse, en parte, por el cese de los combates y, en parte, por los fuertes vientos que se alzaban furiosos del interior al exterior del bosque, como una bestia que intentara tomar aire, asfixiada por la presa de un depredador. Las pequeñas cuentas rojas que formaban los ojos del Cazador Cortacabezas miraron a su señora con devoción y respeto.

“Niebla alzarse, y Ugar no comprender por qué Reina Glaurg no permitir que hueste perseguir humanos y aplastar sus cráneos”.

La Gran Chamanesa no dirigió una sola mirada al campeón de la tribu del Clan Colmillo Sangriento.

“El Wendigo dará buena cuenta de ellos” — se limitó a murmurar.

Ugar entrecerró los ojos, poco conforme con la respuesta de su señora y volvió a hablar:

“Eso es, mi Reina. Guerreros querer acabar con humanos. Wendigo llevarse toda diversión; a Ugar no gustar ver hueste descontenta”.

La chisporroteante mirada de Glaurg no se hizo esperar para traspasar al guerrero, mientras éste, comprendiendo su error, retrocedía intimidado ante la furia de la sacerdotisa de los tres Dioses Oscuros.

“No seas estúpido, Ugar Rompecráneos, y no te atrevas a creer lo mismo de mi. ¡Tengo mis razones! Ése es territorio del Wendigo. Una vez creí poder dominarle, cuando apenas había sido invocado; pero se me fue de las manos… ¡lo admito! Si tus guerreros entraran ahí dentro no cuentes con volver a verlos jamás. El Wendigo reclama la vida de todo aquel que se acerque a su guarida: humano, animal u orco. No quiero más discusiones”.

Ugar asintió con un gruñido.

Unos segundos después, la monstruosa criatura que diezmó las huestes del Centurión Imperial descendió de los cielos con mefítica solemnidad, agitando sus alas pausadamente, mientras sus súbditos se arrodillaban al unísono ante su presencia. Sólo la Reina Glaurg y algunos de sus lugartenientes permanecieron en pie esperando las palabras del nuevo Señor de la Oscuridad.

“VEO UNA TIERRA, NEGRA COMO EL CORAZÓN DE UN DEMONIO. AQUÍ Y ALLÁ SE ALZARÁN TORRES DE PUNTIAGUDAS CÚSPIDES, GOBERNADAS POR LOS LUGARTENIENTES DE MIS HUESTES. HOY, TIERRA NEGRA SE ALZA TRIUNFANTE, Y NO DETENDRÁ SU PASO CONQUISTADOR ANTE TODO AQUEL QUE OSE OPONERSE A MIS DESIGNIOS. ¡¡QUE ARDA LA TIERRA!! Y CON ELLA ARDAN TODOS LOS INSENSATOS QUE ALCEN SUS ESPADAS EN NUESTRA CONTRA. ¡¡¡HA LLEGADO LA HORA DE QUE CUMPLÁIS LA MISIÓN QUE SE OS HA ENCOMENDADO, HA LLEGADO LA HORA DEL APOCALIPSIS…!!!”

Canciones en la Espesura

La tarde caía y el sol aún se mantenía en lo alto sobre una fría primavera. En la plaza de un pueblo, los aldeanos hacían una pausa en sus quehaceres diarios para llevarse algo a la boca. Poco antes, a las puertas del poblado había llegado una pequeña figura que ahora parecía buscar por el suelo migas de pan o algún insecto que pudiera servirle de alimento. Su estatura era la de un niño pequeño, y caminaba encorvado y renqueante, como si hubiera recibido muchas palizas. Estaba cubierto por una capa apagada, mugrienta, e iba embozado de tal forma que apenas dejaba ver sus ojos oscuros. Parecía haberse rebozado en un barrizal, probablemente no por gusto. Colgadaoa su espalda llevaba un tosco instrumento de extraña manufactura, lleno de abollones y con una única cuerda.

Tímido, se acercó con la mano extendida a un hombre que devoraba una manzana sentado junto a una fuente.

-Vete a pedir a otro lado canijo, y no molestes a quienes trabajan para ganarse la comida– El hombre siguió comiendo, observando su propio reflejo en el agua de la fuente.

Se dio la vuelta, y contempló de arriba abajo a la pequeña figura, que permanecía inmóvil, reflejando tristeza en su mirada–. ¿Que pasa, eres sordo? –No obtuvo respuesta. 

El individuo se percató del extraño instrumento que colgaba tras el hombrecillo. Pensó durante unos segundos, y le dijo de sopetón, malhumorado: –Gánate la comida. ¿Para qué quieres ese instrumento si no? ¿Acaso eres un juglar? Si lo hicieras bien, quizás alguien se apiadara de ti.

La encorvada figura alzó la vista, y sus ojos brillaron de alegría. De un salto, se subió al borde de piedra de la fuente, y tocó la cuerda de su extraño instrumento. Al oír su estridente voz, el hombre se arrepintió de haberle instado a cantar. Se había hecho silencio en la plaza, y los pocos aldeanos que por allí vagaban, prestaban atención horrorizados.

Escuchad a este juglar que os canta en esta hora, la historia contaré de una bestia aterradora. Con sus fauces insaciables la carne devora, si os encontrarais con él huid sin demora.

En la oscuridad habita en una negra tierra, esa bestia maldita saciándose allí yerra. Para ablandarte te lanza fuerte por los aires, y una vez machacado te devora las carnes.
En la oscuridad de los bosques nunca te adentres, no sea que el Wendigo contigo llenara el vientre.

Jamás lo podrían imaginar vuestras mentes, ataca sin avisar, ataca de repente.

Al Wendigo nada detiene.
Tened cuidado,
Que con miedo no os envenene, 
Huid de su lado.

Que viene... que viene...

Al acabar la canción, el juglar se encontraba solo en la plaza. Las caras de horror por la desafinada voz, pronto fueron minucias y se habían convertido en expresiones de auténtico pavor. Mientras cantaba, todo el mundo se había refugiado en sus casas. Aquellos que jamás habían oído ese nombre se estremecieron, y el resto confiaban en que jamás volverían a oír hablar de esa criatura maldita. El juglar miró a su alrededor desanimado, y en la desolada plaza solo encontró una manzana mordisqueada, que había sido abandonada. La cogió, y retomó su camino a ninguna parte.

Antes de salir del pueblo, escupió en el suelo y blasfemó... la manzana estaba podrida.

Cantares de Gloria

En la plaza de Ardrey la gente paseaba entre risas y voces. El bullicio se debía a las fiestas locales, que habían atraído a muchas gentes, y los tragafuegos y feriantes callejeros creaban amplios círculos de paseantes. Un juglar había captado la atención de unos cuantos aldeanos, y cantaba las hazañas de muchos caballeros, historias que el pueblo siempre estaba gustoso de oír. 

“…Y desde aquel momento, se le conoció como Sir Verdelt el poderoso… Mas no partáis aun, queridos amigos! Tan raudo como un ciervo os cantaré la historia de un caballero que bien conoceréis, de aquel que Dios en su infinita sabiduría... pero no vayamos tan rápido, relatemos desde el principio...”

“Como el viento vuela
Corre la leyenda
de aquel que un día dio
Su vida por esta tierra

Valiente como el sol
que a la oscuridad desafía
la tierra florecía
a su alrededor

También era un gran señor
justo en su sabiduría
el malvado perecía
bajo su recto fervor

Siempre leal, ¡más que ninguno!
de su sangre sufrió la traición
pero la virtud de su corazón
le dio la victoria en el oportuno momento 

Todo aquel bajo su defensa
ya fuese noble, clero o villano
nunca recibió ofensa
que con justicia no hubiese acabado

Y su coraje quedó demostrado
contra los del norte, bastardos
los cuales todos huyeron
ante su poder desesperados

Supo hacer de su fe
la mejor de las armaduras
no hubo brujería o hechizo
capaz de romper su hermosura

Mas no creáis, compañeros
que mordió el anzuelo del orgullo
pues jamás le tembló la voz al elevar 
el mérito de los demas por encima del suyo

Muy generoso fue
para algunos el bienhallado
no hubo real o ducado
que no compartiese con el necesitado

La nobleza fue su constante
su porte y sus actos narraban
de forma más hermosa que un servidor
cómo tan sólo mejorar deseaba

Adalid de la verdad
siempre sincero y franco
fiel a los ideales de la majestad
pues no hablo de otro que de Aldrión, el deseado”

La multitud, que se había mantenido silenciosa durante todo el cantar estalló en aplausos y vítores, y los ducados (y algún que otro real) fueron lanzados a Garlan el juglar. Éste hacía reverencias y sonreía. Las historias de caballeros hacían que las gentes enardeciesen si se narraban en los momentos adecuados. Él mismo había sido escudero antes, y conocía muy bien las virtudes de los caballeros. Puede que no todos fuesen perfectos, pero había algo en ellos y en sus leyendas que realmente les colocaban por encima de los demas... aunque ya no podría comprobarlo... 

Pero siempre le quedaban los cuentos y las leyendas que conocía y que intercambiaba con otros bardos. Cantándoselas a aquellas gentes, se sentía en cierto modo un caballero, que les daba a aquellas gentes aventuras con las que volar a través de las tinieblas de la vida cotidiana, porque puede que los caballeros caguen y meen como los demás, pero no viven como cualquiera.

Mientras pensaba en estos asuntos, un caballo se le acercó al paso. Una figura grande y fuerte iba subida al hermoso caballo que a ojos de Garlan era fácilmente reconocible como un caballo de guerra. El juglar se inclinó ostentosamente y dijo:

“¿Qué os puede ofrecer mi humilde persona, Señor?” –No le había costado nada deducir que se encontraba ante un caballero. había contestado con cortesía, pero sus piernas estaban preparadas para salir corriendo por si acaso alguna de sus anteriores historias había podido ofender de alguna forma al guerrero...

Una voz levemente rasposa le contestó– “Mi pobre heraldo murió por enfermedad hará una semana, y he oído que se os dan bien las historias de caballeros. Quizás os apetezca conocer de verdad alguna de estas historias, y así ambos saldríamos ganando algo” –Dejó caer, como quien pregunta cuánto cuesta una lechuga.

Garlan no tuvo que meditar ¡¡estaba claro que aceptaría!! Era su oportunidad de refrescar su haber de historias... y... ¿quién sabe? Viviendo con caballeros puede que se te peguen sus virtudes, y con suerte cumplas tus sueños de verte envuelto en una armadura y a lomos de un corcel... pero sólo si demuestras ser digno de ello...

La noche de los Báculos Rotos

Un renqueante sacerdote se arrastraba entre lamentables despojos cuando pudo divisar a un grupo de hombres que acampaba entre el tumulto. El anciano agitaba sus ropajes harapientos y raídos, pisoteándolos contra el suelo para apagar algunas llamas que habían prendido el bajo de su túnica. Con un nuevo estruendo, la tercera torre negra se resquebrajó y derrumbó en unos segundos como el dedo podrido y carbonizado de un leproso.

Las máquinas de asedio continuaban gruñendo como bestias adormecidas, mientras los proyectiles impregnados en líquidos incandescentes continuaban golpeando la torre al mismo tiempo que ésta se precipitaba sobre los pobres desgraciados que intentaban huir del lugar sin éxito.

El sacerdote giró su mirada alrededor y pudo ver a los campesinos y, también multitud de sirvientes que habían salido ilesos de aquel holocausto. Suspiró, agotado por todo lo ocurrido durante esa noche que no parecía tener fin, la matanza le había revelado grandes verdades sobre lo que ocurría en su nueva patria y debía compartir sus conocimientos con el vulgo.

"¡Acercaos, siervos del Señor Dragón, si queréis conocer lo ocurrido esta noche aciaga para nuestra patria, la noche en que la traicionera nigromancia recibió su justo castigo aquí, en la mismísima Tierra Negra!" – gritaba el viejo con voz cascada, para atraer a los que quedaban rezagados entre ruinas y cenizas.

"Prestad atención y conoced de mis labios lo ocurrido, esta misma noche de horror y muerte, en los salones del Señor Dragón Saulk Blaugir" - Todos los congregados se estremecieron al oír el nombre de su gobernante.

"La pasada noche, pude ver como uno de los contempladores conducía a un grupo de encapuchados por los corredores de la Gran Torre hasta la presencia del mismísimo Señor Dragón. En sus manos portaban una leyenda viviente, la Espada del Amanecer, que, según he podido oír, no sin poco esfuerzo consiguieron recobrar de las entrañas del bosque de Aretus y de sus demoníacos sirvientes"

"Algunos sirvientes de la gran torre aseguran que llegaron hasta las mismísimas Puertas de Hierro, el último bastión que precede la entrada al Gran Salón, dicen que el mismo Señor de Tierra Negra había dado instrucciones precisas para que se les condujera directamente hasta su presencia. Os puedo asegurar que ni yo mismo podía creer lo que veían mis ojos, habían conseguido traer hasta nosotros la espada legendaria y no sin grandes dificultades, la vil semilla de la traición estaba germinando dentro de nuestras filas. El campeón de Tierra Negra, el cadavérico Verdugo, les delató a todos, así como uno de sus escuderos que pretendía dar muerte a la bendita progenitora del Heraldo Dragón, el niño nacido de las entrañas de esta mujer - decía el sacerdote con gran fervor mientras señalaba el rostro sombrío de una mujer encapuchada.

La muchacha parecía sujetar entre sus brazos un bulto gimiente envuelto en una deshilachada manta de color marfileño y que estaría dispuesta a dar su vida por él. A su vez, estaba flanqueada por dos guerreros acorazados, uno armado con una lanza y un enorme escudo y el otro con dos espadas gemelas de aspecto fúnebre. Otra chica permanecía a los pies de Tormaleus sujetando lo que parecía ser un pequeño cofre con mucha fuerza, tanta que sus nudillos estaban blancos de tensión, fuese lo que fuese lo que había salvado de las llamas parecía de vital importancia para ella.

"Pero dieron justa muerte a esos malnacidos y consiguieron llegar aquí sanos y salvos. Consiguieron llegar frente a las Puertas de Hierro, como ya os dije, pero un grupo de soldados esqueleto cerraron filas y les impidieron traspasar el umbral, sus órdenes parecían claras <<Nadie debía atravesar las Puertas de Hierro con vida>>. El abominable contemplador parecía contrariado, así que decidió tomar otro camino. Ahí es donde se perdió la pista de estos héroes, pues desaparecieron por alguna oculta entrada secreta que daba a las mismísimas entrañas de la tierra".

"Pero según cuentan, tras dar un sinfín de vueltas por un millar de corredores y escaleras, el contemplador dio con una entrada secundaria al Gran Salón. No obstante, el lugar al que dieron no parecía ser el Gran Salón de nuestro Señor, sino una estancia abovedada, fría y legamosa, donde una criatura, que en el pasado fue un humano, se debatía entre horripilantes aullidos. El monstruo, mitad hombre mitad dragón, permanecía agazapado sobre la gélida piedra desnuda del pavimento. No parecía poder moverse, encadenado como estaba al duro suelo de piedra por gruesas cadenas de acero"

"Y hasta el mismo contemplador que los guiaba parecía dudar de lo que se presentaba ante sus múltiples ojos, como si jamás hubiera imaginado que ese era el ser al que había estado sirviendo desde el momento de su creación, al que ¡todos! habíamos estado sirviendo. Con inseguridad, pero presentando sus debidos respetos hizo entrega de la espada al señor de la tierra"

"Poco sabemos de lo que ocurrió después, apenas un par de historias inconexas de algunos testigos y supervivientes a la destrucción que se provocó. Dicen que el Señor Dragón Saulk, como despierto de un sueño que le había tenido aletargado durante varios meses cobró conciencia de sí mismo, de su situación. Una neblina verdosa cubría su correosa piel que parecía brillar con luz antinatural. La Espada del Amanecer se desprendió de una de sus garras, inerte, como un cuerpo al que se le ha drenado toda la sangre de su interior"

"Sir Saulk se alzó con renovadas fuerzas y comenzó a interrogar al Contemplador sobre la situación de Tierra Negra en estos días. Cuentan que el resto permanecían a la espera de nuevas órdenes, mientras el contemplador contaba con voz desalmada cómo se habían alzado las siete torres oscuras, el Pozo de la Sangre, la Torre de la Vigilancia, como ardían los campos allá donde llegaban los caballeros de nuestra nación, cómo los orcos devoraban todo a su paso y cómo los brujos construían sus ingenios, criaban a sus monstruos en sus cubiles y subyugaban a los pueblos conquistados bajo sus hechizos"

"Y dicen que el Señor Dragón tan sólo pudo gritar <<¡TRAICIÓN! ¡TODO AQUEL QUE HAYA GOBERNADO MI REINO EN MI NOMBRE REGARÁ CON SANGRE TIERRA NEGRA! ¡LAS TORRES DE ESOS NIGROMANTES SERÁN DESTRUIDAS Y REDUCIDAS A CENIZAS! ¡NADIE OSA TRAICIONARME Y SALE ILESO DE SU SOBERBIA! ¡QUE ARDA LA TIERRA!>>"

"Los rugidos de furia del hombre dragón resonaron por toda la estancia e incluso más allá. Las cadenas no pudieron resistir la tremenda presión que ejercía la fuerza de aquel coloso, gruesas láminas de fuego salían despedidas por sus fauces y el aire se cubrió de un fétido olor a azufre. El Señor de Tierra Negra estaba fuera de sí, los que presenciaron ese momento no pudieron hacer otra cosa que salir corriendo de aquel lugar mientras Saulk golpeaba las columnas y resquebrajaba las paredes de la estancia con sus garras"

"Algunos de los presentes son esos supervivientes aunque nada se sabe del contemplador. Su paso era demasiado lento como para haberse salvado. Ya veis que la ira de Sir Saulk va más allá de cualquier maldición que pueda arrojar nigromante nacido y muerto bajo la cúpula celeste. Es así como llegan estos días de incertidumbre pues el resto ya lo conocéis. Uno por uno los seis lugartenientes del nuestro Señor están siendo eliminados o sometidos bajo el verdadero gobernante de Tierra Negra. Saulk Blaugir ha tomado de nuevo el mando sobre los ejércitos que aún le eran fieles y no se pudrían bajo sus armaduras, y ha exterminado a todo aquel que ha intentado oponérsele."

"Llegan nuevos días para Tierra Negra ¡Sí, hermanos! ¡Habréis de escupir y blasfemar contra todo aquel que ose utilizar el arte prohibido de la magia negra, pues estuvimos a punto de caer en manos de esos podridos traidores!"

"La nigromancia queda abolida de estas tierras y perseguida allá donde vuelva a resurgir. Hay nuevos planes en el horizonte, y yo, un humilde hombre de fe, habré de verlos cumplidos bajo las Cuatro Virtudes Cardinales de la Guerra: Coraje, Determinación, Gloria y Gobierno, pues llegan los tiempos de la venganza, días sedientos de sangre"

La guerra se extendía por doquier alrededor de los congregados. Las tropas de Saulk golpeaban las torres negras con los enormes proyectiles de los trebuquetes, mientras las barracas de no-muertos eran asaltadas a golpe de ariete. La carne pútrida de los muertos cubría el suelo y era reducida a cenizas bajo las llamas de las antorchas de los sacerdotes y sus acólitos que se afanaban en purificaban la tierra de aquella lacra.

Una sombra se alzaba entre las nubes y lanzaba bocanadas de fuego verde azulado sobre la cuarta torre negra donde una docena de brujos arrojaban hechizos sobre el medio dragón. Pero pronto su número quedó diezmado a golpe de colmillos, garras y fuego. La criatura se lanzaba en picado sobre los heréticos traidores y los alzaba en el aire para después dejarlos caer desde las alturas a su perdición.

La cuarta torre negra se resquebrajó y sus cimientos no pudieron aguantar el peso de la dañada mole que cayó a pico sobre el suelo. Entre las ruinas los soldados daban muerte a las criaturas que aún podían ponerse en pie de forma antinatural. Pero poco a poco los poderes de la nigromancia iban perdiendo fuerza.

Entre la masacre dicen que el dragón azul del estandarte de Tierra Negra se desprendió de la oscura bandera y vino a caer sobre el charco de sangre que había brotado del exangüe cadáver de un brujo y que las nubes que cubrían ese reino comenzaron a despejarse para dar paso de nuevo a los primeros rayos de luz del sol naciente.

Guerra (1ª parte)

¡Guerra! ¡La guerra ha llegado a nuestras fronteras! ¡Todo hombre, anciano o niño capaz de alzar una espada debe movilizarse al frente en la frontera suroeste del Condado de Zermas!

Las tropas del Príncipe usurpador se ciernen sobre nosotros, los caballeros dragón han iniciado la quema de los campos de cultivo de esta santa tierra mientras su gobernante, el Conde Obispo Aristeo, aún se encuentra de camino a la ciudad, atrapado en un temporal de nieve y hielo en la frontera con el marquesado de Minadân.

A nadie le cabe la menor duda de que la red de espionaje de Galier ha funcionado a la perfección y que la ausencia del Conde Obispo no es una mera casualidad... ya se habla de magia oscura. Se dice que los hechiceros de los que el Usurpador se sirve para sus propósitos convocan nubes tormentosas que persiguen al Conde Obispo allá donde va. 

Pero aún queda esperanza, hijos de Copomar. El Rey Aldrion ha regresado y ha convocado a sus caballeros, los caballeros de la Orden del Templo de San Anselmo. Cinco mil soldados se amontonan ahora en la frontera oeste del ducado, esperando el momento de entrar en combate al lado de su señor.

La Duquesa de Copomar, ha enviado un batallón de Águilas Plateadas y se espera que el Duque Consorte traiga refuerzos de Kalendor en unas semanas. Fieros soldados de armaduras negras y capas amarillas que se unirán a nuestra causa.

El Destino de Barag

El Regalo

- Como lo oís, mis queridos camaradas, tan cierto como que es cerveza lo que estamos bebiendo - siseaba el encapuchado a dos fornidos caballeros acorazados.

- Esta cerveza sabe a meados de vaca y sospecho que esa es su verdadera naturaleza - comentaba socarrón el guerrero más alto y delgado, que agitaba distraídamente la espuma aguada de su jarra con su sucio índice.

- Tu historia es tan poco probable como que tu nombre sea Rakish, ¿verdad? ¿Rakish? - gruñía su barbudo compañero como un perro rabioso.

- Tengo buenas fuentes, y eso es todo lo que necesitáis saber - alardeó el encapuchado mientras se mecía su fina y recortada barba.

- No te hagas el listo con nosotros. Conocemos bien las artimañas de todos los que salís de ese pozo de mentiras, Gran Magister, y eso que dices es demasiado grande como para hablar a la ligera - rugió el caballero de barba negra golpeando la mesa con su puño de acero volcando parte de la bebida.

- Oh venga, Grosh, no me sobra dinero para otra jarra, así que templa tus nervios. Pero no te lo voy a negar, ¿Sir Saulk postrado ante Zerika y jurándole lealtad al Imperio? El Señor Dragón no se arrodilla ante nadie - se mofó el más alto mientras lamía el líquido derramado por la mesa.

- No sé si fue ante la mismísima Emperatriz, pero el juramento si se ha pronunciado y le llevó un regalo: las cabezas de esos malnacidos nigromantes y la de la Reina Glaurg en dos cofres de plata con cierres de latón - aseguraba Rakish con la confianza del que lleva la razón.

- ¡Que me corten los tendones! Eso no va a gustar a los pieles verdes - ladró entre risas Sir Grosh dándose tal golpe en el pecho que hizo retumbar la coraza-, pero ellos me gustan menos a mí, así que bien hecho.

- Posiblemente, pero - esta vez el encapuchado bajó la voz hasta un tono casi inaudible-, si queréis que os sea sincero, yo creo que Glaurg está tan viva como vosotros dos y yo mismo.

- Eso es mucho decir en un lugar como éste, donde ni los muertos pueden descansar en sus tumbas... - bufó el rudo caballero masticando las palabras.

- Prosigue con tu historia Magister Rakish - instó al encapuchado el delgado y alto caballero que parecía haber recuperado el interés sobre el extraño hombrecillo.

- Como deseéis, Lord Hantak. Sea como sea, el Chambelán Imperial, que parecía bastante ofendido con nuestros presentes preguntó directamente al Señor Dragón que qué creía que debía hacer la Emperatriz con semejante regalo. Y Sir Saulk les respondíó… 

- Espera un momento, hay algo que no me cuadra en todo esto… ¿Sir Saulk en persona? ¿Me estás diciendo que aquella criatura que arrojaba bocanadas de fuego por sus fauces de medio-dragón y carbonizaba a los cadáveres de La Noche se personó en el Palacio de la Emperatriz y no intentaron acabar con él? – alzó la voz Sir Hantak que no cabía en sí de asombro.

- Mmm, eso es parte del misterio que tiene tan intrigados a los míos. Veréis, no sabemos cómo, pero Sir Saulk llegó a la Corte Imperial con su cuerpo humano, sin las deformidades de aquella maldición que le tuvo postrado durante aquel año negro, sin su majestuosa forma de medio-dragón que atemoriza tanto a nuestros enemigos – respondió confidente el Gran Magíster. 

- ¿Entonces Sir Saulk está curado? ¿El general vuelve a dirigir a su hueste? – rugió Sir Grosh levantándose de su silla de un salto.

- No lo sé. Supongo que podríamos decir que sí… - respondió inseguro Rakish, mientras pedía una nueva ronda al tabernero con una señal de la mano.

El viejo tabernero llenó las jarras de aquella espesa cerveza negra y se dispuso a llevar las consumiciones a la mesa del reservado donde aquellos tres clientes le habían pagado con un buen saco de reales.

- ¿Quiénes nos has dicho que iban en la comitiva de Sir Saulk? – solicitó Sir Hantak bajando la voz a medida que el tabernero se acercaba con la cerveza.

- Sir Gruy, el Caballero Negro, Sir Gonnar Mataogros, dos orcos… creo que se llamaban Amôg y Nograk, el nuevo Maestre de la Ley, El Caballero del Cuervo… – iba nombrando el Magíster de memoria cuando se vio interrumpido por la voz aguda del tabernero que parecía paralizado por el pánico.

- ¡Señores! ¡Les rogaría que no hablaran de un hombre como ése en mi local! ¡Es de mal agüero! ¡No sé si conocerán la mitad de historias que cuentan de él, pero para mi han sido suficientes como para no conciliar el sueño desde hace semanas! – vociferaba el tembloroso y ladino dueño del establecimiento mientras dejaba las jarras sobre la mesa con tal estrépito que vertió la mitad de su contenido.

El revés de Sir Grosh le hizo volar un par de metros antes de estrellarse contra la barra y dejarle casi noqueado. Una serie de cortes en la mejilla dejaban constancia de dónde se había clavado el metal del guantelete en la carne de aquel desgraciado.

- ¡Ni la mitad de lo que te puedo hacer yo si no aprendes a meterte donde no te llaman! Aunque pensándolo mejor, quizás podría comentarle a mi buen amigo el Caballero del Cuervo tu buena opinión sobre él, me han dicho que le gusta alimentar a sus pájaros con los ojos de los delincuentes de su región, pero puede que haga una excepción contigo… - rugía el barbudo caballero con la cara enrojecida de furia.

- ¡Siéntate, maldito maleducado! – ordenó Sir Hantak al peludo thalesiano mientras señalaba la silla que había quedado vacía – Y tú, tráenos otras tres cervezas y quizás con un par de reales más podamos olvidar este incidente sin vaciar ninguna de nuestras cuencas… - finalizó fríamente el alto caballero de armadura negra.

Rakish continuó con su recuento como si nada hubiera pasado, pero el último nombre lo dijo en apenas un susurro - … y Noctufer.

- ¿Cómo? ¿Ese niño también? Que los diablos se lo lleven a él y a la zorra de su madre, no hay quien vaya a misa sin que uno de los arcontes saque su nombre en el sermón – escupió Sir Grosh malhumorado – Hasta a mi me pone los pelos de punta. Apenas tiene un año de edad y ya aparenta doce, ¿es que sólo yo me doy cuenta de que es el hijo del mismísimo Diablo?

- Mide tus palabras, camarada – le espetó el Gran Magíster con su sonrisa de rata – nunca se sabe si algún día tendrás que jurarle lealtad. Tengo entendido que Sir Saulk ve en él un firme candidato para dirigir a su hueste cuando llegue el momento, y El Cuervo no le deja sólo ni a sol ni a sombra. Por algo será.

- No tengo toda la noche para discusiones filosóficas, termina tu historia cuanto antes, tenemos que volver a la fortaleza antes de la medianoche. – le apremió Sir Hantak mientras apuraba la cerveza que quedaba en su jarra.

- Cierto. Casi pierdo el hilo de todo esto. Pues como os decía, el Señor Dragón respondió al chambelán que deseaba el favor de la Emperatriz, que para él sería un honor proclamar Tierra Negra como parte de su glorioso Imperio. Rogó a Zerika que le otorgase su gracia y juró por la sangre que corría por sus venas que la paz reinaría en el norte de nuevo.

Sir Grosh emitió un breve bufido pero dejó a Rakish continuar con su relato.

- En ese momento el Duque Orrick levantó la voz por encima de todos los demás y preguntó a voz en grito que con qué derecho reclamaba el Señor Dragón las tierras más allá del muro de Orthen, al norte de Copomar. La respuesta de Blaugir fue rápida y tan afilada como el filo de una navaja: “Por derecho de sangre”, dijo, “Mi sangre lleva muchos años sirviendo al Imperio, pues no es otra que la del mismísimo Príncipe Galier”.

El silencio se propagó por toda la habitación y tan sólo se podía escuchar los ladridos de los perros del exterior. 

- ¿Es…? ¿Eso es cierto? – preguntó Sir Hantak sin dar crédito a lo que habían escuchado sus oídos.

- Es un hecho contrastado, interceptamos un mensaje en Naia, un mensaje de Galier a un destinatario que aún desconocemos, pero donde el Príncipe se lamentaba de que su hermano Saulk aún no hubiera caído como le había prometido el otro – siseaba el Gran Magíster, mientras miraba a un lado y otro de la sala - Es decir, que ese perro al que se dirigía el Príncipe de Kendoria es el responsable de lo que le ocurrió a Sir Saulk en Heigar.

- Al fin la comadreja sale de su escondite – dijo Sir Hantak lamiéndose los labios.

- Te puedes imaginar en qué estamos metidos hasta el cuello en estos días – les comunicó Rakish a los dos caballeros mientras esbozaba su afilada sonrisa – Los altos mandos del Imperio sólo nos han puesto una condición para que seamos aceptados: Tierra Negra debe poner fin a su guerra civil cuanto antes. Por lo visto un Emisario Imperial será movilizado a la zona para estudiar nuestra situación. 

- Espero que ese emisario sea tan longevo como la Emperatriz, porque tenemos lucha para siglos – gruñó el Sir Grosh con hosquedad. 

- Bueno, nuestro Imperio no sólo quiere la paz en Tierra Negra, también quiere un regalo – sentenció el Gran Magíster ampliando aún más su sonrisa.

- ¿Y se puede saber qué regalo es ese? – inquirió Sir Hantak, devolviéndole la sonrisa.

- La cabeza de la comadreja…

EFEYL 2007

EFEYL 2009

El viento invernal golpeaba con fuerza las ventanas del estudio del venerable Obispo de Belmosia. Éste, reclinado sobre su mesa, repasaba los pergaminos que con temblorosa mano había ido redactando a lo largo de los últimos años. Durante mucho tiempo el horror había pasado factura en la antaño fuerte voluntad del Obispo, impidiéndole recordar todo aquello que había acaecido en el penoso viaje a través de las devastadas tierras de Kendoria y el, más si cabe, terrorífico paso a través de las montañas de Arkásh, cruzando la frontera.

Los nudosos dedos pasaban lentamente sobre la lista de aquellos que fueron quedando en el camino, y el cansado Obispo se estremecía recordándolos; venidos de muchos pueblos... desplazados por la guerra... La Marca de Belmosia, en el extremo suroeste del reino, se convirtió en un forzoso punto de peregrinaje para todos aquellos que huían del horror de la contienda.

Los rumores procedentes de la antaño próspera ciudad de Mecia y las últimas noticias de su abandono, acrecentaban la angustia de la temerosa población. Los frentes avanzaban inexorablemente y ya no quedaban lugares donde huir en toda Kendoria. El paso por la frontera, tan cercana, se tornaba cada vez más una obligación que una posibilidad. Sólo las yermas tierras de Atildra podrían librar a los desplazados de un terrible final. Los capaces serían reclutados para los ejércitos enfrentados, o bien caerían bajo las espadas de los desertores, o quizás serían bandidos como los que la guerra hacía brotar por todos los rincones del reino.

El Obispo de Belmosia se frotó lentamente los ojos para tratar de borrar de su cabeza aquellos rostros de ojos hundidos, enfermos y en muchas ocasiones vacíos de vida alguna. Nunca se arrepintió de acompañar al pueblo que le necesitaba, pero no hay día que no se pregunte si mereció la pena abandonar sus hogares y sus lealtades. Pero aquellas montañas, recortadas contra el cielo, aquellas que los separan de sus viejos hogares, aún hacen rechinar los dientes a los supervivientes del viaje. Cada uno de ellos sabe que son muchos los huesos que blanquean sus ocultos pasos y traicioneros claros de sus densos bosques.

La entrada del leal caballero al servicio del Marqués Garon sacó de sus pensamientos al cansado Obispo.

-Su Ilustrísima, el señor Marqués os espera.

Irguiéndose ligeramente, miró a los ojos del valeroso guerrero en los que no observó sentimiento alguno.

-Si... Decidle al Marqués que estaré con él enseguida.

Inmediatamente, el caballero se marchó dejando tras de sí el frío que bajaba de las montañas. Y el Obispo se dispuso a terminar por fin las crónicas del exilio que marcó por siempre las vidas de sus feligreses.

"... Y fue entonces, tras el encuentro con los cazadores de la frontera, que llegó a nosotros la noticia. Los puestos fronterizos al Este se encontraban abandonados por sus guarniciones, que habían sido desplazadas hacia el interior, sin duda a morir por su Rey, quien quiera que fuera. Morirían por sus lealtades como otros tantos.

Mas aquello, que nos pareció un signo de buena fortuna tras tantos días de magro destino, no sería sino el comienzo del terror. Un cazador nos prestó sus servicios, tras vencer sus notables reticencias a mostrar un paso por donde abandonar Kendoria. Muchos eran sus argumentos y excusas, pues por todos era conocido que aquellas montañas eran pocos los insensatos que se atrevían a atravesarlas. ¡Ah! cuánto mal hicimos al ignorar el saber popular y las viejas leyendas que de aquellos oscuros parajes habían surgido. Arkásh... un nombre que se pronunciaba cuando aún Kendoria no había conquistado esas tierras a sus ya extintos moradores, un nombre que provoca un escalofrío.

El Obispo detuvo su lectura recordando al viejo Maredin y su familia que se perdió por completo en aquellas montañas en su busca. Ni tan siquiera el joven Nider, el más pequeño de la familia, les sobrevivió. De él sólo se encontraron jirones de su ropa esparcida y ensangrentada.

Prosiguió entonces la lectura de la crónica, saltando algunos párrafos que relataban el horrible descubrimientos de partes de cuerpos y de inequívocas señales que tan solo una terrible muerte podría dejar.

"...Los hombre iracundos y aterrados pensaban que Kendoria no permitiría que el pueblo se marchara sin pagar un terrible tributo. Se hablaba de mercenarios contratados para acabar con todos aquellos que se atrevieran a abandonar el dominio de su Majestad y traicionar su lealtad. Algunos, aquellos cuyo origen los había situado en terrenos más agrestres de Kendoria, afirmaban que algunas heridas parecían causadas por un oso de gran tamaño, el más grande que hubieran visto nunca. Pero ninguna huella fue hallada, ningún rastro más que despojos, la sangre y los inhumanos ojos petrificados que se encontraron en los rostros de aquellos que tuvieron la suerte de no perder la cabeza... Esos ojos vacíos, en cuyo fondo podía intuirse el horror más primigenio. Sólo el miedo podía dejar tal sello. Las gentes decidieron dividirse en dos grupos esperando así despistar al desconocido enemigo, humano o no..."

Las lágrimas acudieron a los ojos del Obispo. Lagrimas rápidamente atrapadas por las profundas arrugas que surcaban su rostro. Pero retomó con decisión su lectura para acabar con aquel pesado trabajo con que él mismo había decidido cargar, como una losa de frío granito.

"... Al amanecer ambos grupos se separaron deseándose las mejores de las suertes, mi bendición y la del Señor de los Cuatro Puntos Cardinales y armas dispuestas para cualquier encuentro. Desde nuestra llegada a Atildra nada más se ha sabido de aquellos que marcharon siguiendo otra senda hacia el sur. Ruego a Dios que los proteja con su luz..."

Sin pensarlo, como la costumbre adquirida por los años de la repetición hasta la saciedad, el buen Obispo miró hacia el techo como esperando alguna señal.

"... y así fue como esa mañana, tres jornadas tras dejar la encrucijada y a los otros, pude ver el horror que nos seguía. No digo bien al decir ver, ya que mis ojos tan sólo captaron sus efectos, sus terribles efectos. Aquella presencia invisible que descuartizó a Edelgas, el más fornido de los hombres que iba abriendo camino. Pude ver cómo su rostro se congeló en un momento que me pareció una eternidad. Pude ver en su rostro aquellos ojos, los de aquel que sabe que la muerte o algo peor le está mirando. En sólo un momento, su cuerpo se elevó, se levantó por los aires, como empujado por un viento imperceptible. Edelgas sólo podía gritar horrorizado, pues parecía aprisionado. Algunos hombres y yo mirábamos congelados tal portento, estremecidos ante aquel horror si forma.

Sólo tuve fuerzas para tapar mis oídos ante el rugido agudo e inhumano que brotó de la garganta de aquel pobre desgraciado. Un terrible crujido terminó al instante con su voz y con su vida. Como una rama seca se rompió su espalda. Su rostro amoratado y camisa se tiñeron de rastros de sangre, y trozos de hueso asomaban por todas partes astillados como cañas. Fue entonces cuando todos, como uno solo, huímos a sabiendas de que nada había que hacer, excepto sobrevivir a aquel horror..."

Nuevamente la puerta se abrió tras el Obispo, quien apenas sí podía continuar derrumbado sobre su asiento.

-Dejadlo para otro momento amigo mío. Aún debéis descansar.- Decía el Marqués, esperando dar así consuelo al Obispo.

-Ha pasado ya tiempo y todos nos hemos recuperado de las heridas. Ya hemos retomado nuestras fuerzas.- Respondió con voz grave y pausada, sin tan siquiera girarse para ver cómo el Marqués negaba lentamente. Con premura recogió los pergaminos esperando quizás otro día acabar la crónica que debía servir de recordatorio y de advertencia a todos aquello que estuvieran por llegar.